Память. Четыре истории. Окончание. (Может быть)

Автор: Прохор 3) Пригоршни пыли

Ростовское "джулай монинг". Путь на работу – через рабочий квартал. Из "жактовских" облезлых домов тянет тоской и чем-то кислым. Вроде бы и асфальт, но пыли возле бордюров- по щиколотки. И сидят на этих уже тёплых с утра камнях трое мальцов. Двое, лет десяти с ничего не выражающими лицами. Запущенные и брошенные, они были просто мазком на картине в жанре пост–индастриал девяностых, шанхая, облепившего полипами призаводскую территорию.
Между этих пацанов – шкет лет шести с грязными разводами не то слёз, не то соплей на физиономии. На меня- ноль эмоций. Один берёт пригоршню пыли и спокойно высыпает среднему на голову. Грязный песок струйками стекает по русым волосам на застиранную майку, синие трусы и оседает на ногах в цыпках.
Тот всхлипывает, и, обречённо кивая головой– "Эххх, дурак- дураааак! "– не предпринимает никакого сопротивления. Следом второй так же спокойно повторяет процедуру. И опять:
– Эхххх, дурак-дурааак!..
Не стал я к ним лезть. Толку? Да и каникулы. А все эти гаджеты-девайсы и тырнэт были ещё фантастикой. Нормальное, обычное детство.
Зато это "Эх, дурак-дурак! " у нас с друзьями, как бы сейчас сказали, стало мемом...
Ноябрь девяносто первого. У электората ещё дымился хитин после путча, а мандибулы высекали, кто во что горазд: от "слава КПСС" до "боже, царя храни". Канун 7 ноября.
Ко мне забежал в гости друг Игорёк, крепкий блондин, с бесовской улыбкой Кристиана Слейтера, профессиональный художник оформитель.
К сожалению, лет через пять его убили на стрелке, он параллельно был "бригадиром", работали по Донецку (Россия), но то было потом...
А тогда- дунули "дички" под кофе с пирожными и вышли на променад под нескончаемые разговоры на самые отвлечённые темы, от полотен Франца Штука до музыки Марка Нофлера...
Вечер. Провожаю его на такси через переходной мост над проспектом, ржём, темам нет конца... и вот "картина маслом":
На перилах стояло свежеиспечённое казачишко при полном обмундировании: мабутовская гимнастёрка с картонными погонами, плётка в сапоге и вешало... красный флаг.
Мы тормознулись:
– Ты чё делаешь?
– Эх! Дурак-дурак! – ржём, чуть ли не катаемся.
– Гля! А лампасы – от Диора?
– Да ты ж козёл, а не казак! Казаков дедушка Ленин истребил, такая вот только хня и осталась!
Стащили его вместе с флагом, дали пинка и пошли, хохоча дальше.
Игорёк уехал. Возвращаюсь. И сзади прилетает: плётка обжигает плечо и лопатку... Разворачиваюсь– очередной замах, но успеваю пробить с ноги в колено и сразу в живот- ярость просто отключила мозг:
– Сука!!! Пииизда тебе!
Свалил, начал метелить ногами, потом схватил и хотел скинуть с моста... Он просто превратился в часть ограды! Как так можно к ней прилипнуть??? – х.з... Не дал грех на душу взять.
Домой, под вой жены, ввалилось что-то среднее между Лектором и Менгеле, но однозначно – доктор: кроссовки красные, слаксы в бурых пятнах, руки- по локоть в крови, наверное вымазался, когда пытался его отодрать от решётки. Помылся. А мандраж всё бьёт.
– Пойдём, прогуляемся, надо немного успокоиться...
Район телецентра, ночь. Заброшенный детский садик с покосившимся забором...
- Та ёбана!...
На нас с рёвом вылетает стая каких-то охуевших собак!
У меня рецидив: не успевшая опасть шерсть опять дыбом и снова падает планка: я срываюсь, как с цепи на эту свору... Собаки резко реагируют: что-то не то и разворачиваются валить, я за ними... В прыжке хватаю отстаашую за шкуру на холке, и где-то в районе жопы и с размаху перекидываю через забор... Визг и собаки, и жены...
А с меня, как морок сошёл. И такая апатия и усталость...
В ду́ше пощипывали сбитые костяшки пальцев, стекала вода с башки, а в ней всё кружилось рефреном:
- Эх, дурак-дурааак...

© PRO 2021

4) Неофит

...И опять же: бодрящий нуар девяностых.
Младшая дочка- в первом классе, старшая- в четвёртом. В то время я уже с ними не жил, но виделись частенько. Как-то , во время прогулки мне жалуются, что их в школе третирует какой-то отморозок, с 7 или 8 класса , и не только их.
Прихожу в школу к учительнице, такой, в косухе, в усах и с хвостом на черепе, в лучших традициях Тарантиновской "Кручёной сиськи".
– Здравствуйте. Я - папа. А кто их обижает?
– А... да вон он, как вас со мной увидел , в туалет забежал. Вы с ним построже, он вообще неуправляемый.
– Хорошо, как скажете...
Захожу в туалет: никого, он в кабинке притих. Рванул дверь. Стоит личинка гопника, как и полагается, в адидасе, акселерат, с меня ростом, грудку выпятил, пытается держать фасон, но глазки бегают. На табле- цветомузыка: все цвета побежалости.
Я ему тихо, с чеширской улыбкой от уха до уха:
– Ну здравствуй, дорогой!.. Я – папа А и А...
(длинная пауза...улыбаюсь и рассматриваю его с любопытством энтомолога)
– Выбор у тебя небольшой...– поднимаю голову – в жопу или в рот тебя выебать?
– !!!???!!! Вы что, д-дядя....
– Да, да, мальчик...
Ты даже не представляешь, на чьих девочек пукнул... Ты не в курсе, кто я... где работаю?...
– ..........
Слышал, иногда люди пропадают, а потом – то голова плывёт вниз по Дону, то пакеты с мяском на левом берегу находят?
Ну..... так чо буим делать? (приобнял) Отвечать-то надо?
В ответ затарахтели признания в любви, верности, радости обретения крёстного отца... кароч, многа букф под широко распахнутыми и уже немигающими глозьями...
В общем, вышли мы с ним из туалета, как иерофант с неофитом после элевсинской мистерии, просветлённые ликами и с лёгким флёром тайны...
После, дочки наперебой спрашивали, что произошло, ибо прибежал к ним вообще другой мальчик, чем-то угощал и говорил, "шо недайбох, хто на них, он закопает любого"...
Я ответил, что просто ему рассказал, где работаю. ( А трудился я тогда барменом в заурядной наливайке). Дети решили: наверное за какой-нить сникерс или жвачку папа с ним договорился...
Хороший фильм я в детстве смотрел " Волшебная сила искусства" с великим Аркадием Райкиным!

© PRO 2021