Прохор

На работу

Закружил дамоклов меч
На гештальтах незакрытых,
Гонит, чтобы уберечь от разбитого корыта.

В млечной дымке фонаря –
На подлунную аллею.
Под перкусссию дождя
Тёплой думкой богатею:

Заберложиться от всех,
Додежурить до апреля....

Про нищее детсво, и юность, и зрелость,
Мне Деду Морозу втащить захотелось:
Что жизнь улетела под гимны, без толку:
Барыги, кредиты, и зубы на полке...

Я счастья просил: всё укрылося мглою
И шпри́цы маньячат с вакцинной иглою!
Проехали....

Шестидесятые,
Семидесятые,
Года уютные, лохматые...

***…………………………***

Улетали в санках – прыгало сердечко,
С горки, от Пожарки и по льду, по речке!

Босиком по росам –
На простор ковылий,
И на ве́лик – бо́сый,
В туче сельской пыли....

...

Соль минор

Ветер играет "Чакону" на ветках берёз,
Листья под но́ги врезаются пятнами кадмия
Засентябрило цветно, и совсем не всерьёз,
Но ambient ноября не особо то радует.

Небо с кровавым подбоем шаманит на снег,
Гуси сорвались на крик, угнетающий лимбику....

Подслушка

«...умножающий познания, умножает скорбь...» Соломон.

Когда вспоминаешь о 90-х, всплывает в памяти шахматный термин: Цугцванг.
Хорошо тогда накрыло, когда лоханули всех в масштабах "великой и могучей". А потом большинство наоравшихся, намитинговавшихся и просветлённых, не знало, куда податься, и каким пучком закрыть обомлевшую от свободы жопу, отпущенную на все четыре стороны для грядущих приключений, очень разных, кроме привычной и стабильной работы....

Осенний понедельник

Был он первым, самым старшим, нелюбимым у недели
И ругали его страшно за авралы и безделья.

Невезуха? – Понедельник!
То ли дело – Воскресенье!
Нет любви и нету денег?
Понедельник – под Персеном.

Он зимою – самый лютый,
Сумрачный – весною звонкой,
Суховеем летним крутит,
Гонит по́...

Осенняя пастораль

Ворох огудины в мятой посудине
Нёс я с налыгачем, сдвинув башлык
Вижу: елозится жопа колхозницы:
– Рая, за тютину хапни на клык!

Смачные ляжки в синей упряжке
Жиром лучились в порватом трико
Мягким манулом спину прогнула,
Ловко смахнувши с очка комбикорм....

Спасти партизана.

Только с возрастом доходит, что пятнадцать лет - это совсем немного, а именно этот срок прошёл от Победы до моего рождения. Отголоски войны были повсюду: и калеки, и уцелевшие фронтовики, и земля, как живая, всё выдавливающая из года в год осколки из своих ран....

Маме. В никуда.

Вот и сорок дней минуло, а всё равно какая-то неопределённость, раздрай в душе, мама. Нет той горькой пустоты, которая меня съедала после ухода отца, больше вопросов: во имя чего и зачем?
Отец был широкой натурой, хотя хлебнул и голода, и войны, и бог знает чего, о чём говорил только вскользь....