|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - отсечённый от прошлогоотсечённый от прошлогоАвтор: Корень Белкина
[ принято к публикации 16:28 07-05-2022 | Лев Рыжков | Просмотров: 883]посохом отмеряющий время, проглядел ты слепыми окошками - вот и стали большими деревья, маленький, несуразный, поношенный, латками да лотками прозренья поперёк и повдоль перекошенный, огорошенный, с остервенением оттираешь подошвы протёртые до костей и до запаха гари, заманили в болота костёр, а дым по кускам безобразным продали, листья жгут за чужими воротами, поздно нам руки греть над золою, повезло - спички были короткими все четыре - дороже не стоим, желваки заходили под кожами у дорог, перепутанных нами, погляди - за отвратными рожами васильки и поляны с цветами, за тоской за кладбищенской - радости, продыху не возрадуйся - грех то... за мирские оградки пора нести нам себя и подбрасывать кверху, полетим? нет. на птиц не похожи мы, поползли б - да протёртое брюхо, а давай-ка с тобой на порожек и по чуть-чуть - вдруг земля будет пухом Теги:  7 
Комментарии
#0 16:29 07-05-2022Лев Рыжков
Про загадочных существ. благодарю, Лев Валерьевич ) Рифмы отличные + Не много, но есть Великолепно считаю Искитим наверное #6 Тогучин по ходу ггг Ща Белкина Я тебя расхуярю. Если заслуживаешь. Держи кулак до моего ебала. Я даже сопротивляться не буду, если хорошо. Белкина, Ната. А счастья хочется тебе? Ты внукам стихи читаешь свои? Или ты так отвлечена. И вдруг уже бабушка. Аплодирую! Спасибо всем. Колодырь, внуков у меня двое, детей тоже двое. А стихи я не только не читаю, но и не пишу. Ибо я самый заурядный графоманище. Это болезнь такая ). Спасибо тебе за отзыв. Перечитал. Отлично. #10 Не наговаривай на себя, поэт Белкин Отвратные рожи перекочевали из шаниного столбика для меня очень сложны твои стихи для понимания. Может быть я туплю) Но не могу не отметить, что у тебя свой легко узнаваемый поэтический почерк, который подделать вряд ли у кого получится. Своё видение вещей и мира. Это как Сальвадор Дали - мало кому понятен, но интересен, за ним хочется наблюдать. Киля, да я сама нифига не понимаю. А Дали - любимый художник, хотя я и в живописи полный профан, но его картины часами рассматриваю и никогда до конца их не разглядеть и не понять. "полетим? нет. на птиц не похожи мы, поползли б - да протёртое брюхо, а давай-ка с тобой на порожек и по чуть-чуть - вдруг земля будет пухом" А потом полетим Полетим не на время И скорей на всегда Это тяжкое бремя Где рассвет, где закат Мне сейчас уж не важно Впереди только ад И он воет протяжно Бьются листья в окошки слепые Желваки и поляны с цветами Мы без продыху. Будто впервые Полетим до костей и растаем Несуразными грязными латками И лотками прикроем раздор Ну а если увидят что ад тот мир Защитить нас придет Прокурор Прокуратор с кровавой ноздрёю Всё пускал из ноздри пузыри. Апокалипсис мчался зарёю, Синий коврик лежал у двери, А на коврике, вся нараспашку, Заполняя пространство собой, Перманентно воняла какашка И кряхтел одинокий ковбой. Пролетят желтолицые годы, Но на коврике синем, как встарь, Тьма канала какашкою гордой И ковбоем горбатым фонарь. Охренеть. Целую поэму выдали. Четенько так. Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... |
