Отражения

Автор: Ванька Каин Свист чайника,первая сигарета натощак.Копание в телефоне,сопровождающее утренний хаос мыслей.Калейдоскоп фрагментов дней,обрывков образов,каких-то воспоминаний,новостных лент.Кроссовки,щелчок двери и привычная колея маршрута от дома до работы.Часть пути на трамвае,часть пешком.Наушники глушат городской шум,от нечего делать можно рассматривать окружающий пейзаж и прохожих,в надежде увидеть что-либо интересное.
В принципе,с определённого момента я полюбил эту монотонную жизнь захолустного городка.Размеренный быт,одинаково безликие дни,иногда казалось что и сам постепенно обезличиваешься и растворяешься.
Двигаясь каждодневным маршрутом на работу не несущую никакого смысла,отмерял шаги под композиции звучащие казалось уже в мозгу,а не в наушниках.Трамвайная остановка в такую рань практически пустовала,три уже давно примелькавшихся изученных персонажа не в счёт.Два с половиной трэка спустя,грохот и скрип возвестил о прибытии адской колесницы.Заедающие двери впустили,гнусавый голос искажался динамиками,становясь ещё более мерзким.Объявив следующую остановку и табу на перевозку оружия, динамики забулькали и захлебнулись.Вожатый трамвая утонул на рабочем месте-возник в голове новостной заголовок.Стоя в передней части обшарпанного вагона бросил взгляд на пассажиров.Человек двенадцать от силы.Несмотря на все потуги такие же внутренне ободранные, как и вагон,как впрочем и я.Очередная остановка заставляет заранее морщиться,ибо лязг и скрип тормозящего вагона с утра просто разрывает мозг.Восемь.Восемь погружений циркулярной пилы в голову каждое утро и даже наушники не спасают.Наверное это что-то,как теперь говорят, кармическое.Люди постепенно наполняют вагон и к просачивающимся звукам прибавляется тот самый гомон,присущий общественному транспорту.Перед кольцом Промзоны выхожу,оставляя выцветшее брюхо металлического монстра набившим его обитателям.До работы примерно с десяток трэков неспешного шага по футуристическому пейзажу. Полупустые офисные здания,цеха,осыпающиеся заводские корпуса,забегаловки и автосервисы.Если б встретить парочку ниггеров,то вполне сошло бы за заброшенный Детройт.
Нелепый лоск здесь сосуществует с крайними формами нищеты и запущенности,на этом контрасте общий фон выглядит ещё более абсурдно.
Ноги сами несут по маршруту,огибая колдобины.Асфальт тротуара местами уже разбит окончательно,местами абсолютно свеж.Перед некоторыми зданиями его сменяет брусчатка,вдоль заборов он часто переходит в натоптанную тропу.Иду,стараясь вглядываться в лица,в происходящее вокруг,нахожу в этом признаки жизни.Разглядываю здания,в этом есть какая-то цепь времён.В голове возникают дурацкие вопросы об истории и судьбах.Ловлю себя на мысли,что это развлечение настолько же бессмысленно,как впрочем и всё, чем я занимаюсь.Но,есть маршрут,есть работа и есть нехитрый способ отвлечься коротая дорогу.
Прохожих не так уж и много,гораздо больше громыхающих грузовиков,вздымающих клубы едкой пыли.Поэтому ,
пожалуй, встречные прохожие представляют большой интерес.Да,именно так:прохожие и здания.
Сегодняшнее утро не отличалось разнообразием.Пальцы нащупали смятую пачку,нехитрые манипуляции и я притормаживаю чиркая зажигалкой.Серая змея забора из бетонных плит тянется через дорогу от меня.Некогда заводская территория,ныне в массе своей заросшая бурьяном,с торчащим рёбрами ржавой арматуры,какими-то брошенными вагонами,непонятными оседающими сооружениями и прочими признаками запустелости и упадка.Я же стою между трёхэтажный зданием с сияющим фасадом из алюминия и стекла,и ветхим бараком на два этажа,стою скорее даже ближе к бараку.Помпезный фасад - гордость какой-то очередной конторки,явно стремящейся показать окружающему миру свою успешность.Миру глубоко плевать,да и мне тоже.Барак суть не терра-инкогнита,но определённый интерес вызывает.Мои предположения,что это было жильё для заводчан скорее всего верны.Я не назвал бы его мрачным.Типовая застройка своего времени,конечно же обветшавшая за долгие годы.Было непонятно только,живёт ли там кто-то до сих пор или нет.По вечерам,я вроде бы не видел свет,а может не обращал внимания.Хотя,возможно он просто тонул в блеске своего чванливого соседа.
Чиркая дешёвой китайской зажигалкой я несколько замешкался прикуривая.Наконец,упоённо выдыхая дым, я поднял взгляд.На меня плыла девушка.
Не буду кривить душой,я бы не назвал её красивой.Лет двадцати пяти,невысокая,по нынешней моде одетая.Однако было что-то в её облике на чём взгляд задерживался.Может рыжие волосы,ниспадающие огненным водопадом на плечи,может невероятно красивые глаза.Подчас трудно объяснить,что может привлекать внимание.Невольно залюбовавшись ей,я чуть повернул голову,смотря вслед.Перефирийное зрение отметило отражение медного всполоха удаляющееся в пыльном окне скособочившегося барака.
Вместе с докуренной сигаретой заканчивается мой маршрут.Имитация проходной,с охранником впавшим в анабиоз,засиженные мухами пластиковые панели стен и огнетушитель с вековым слоем пыли-всё на месте.Здраствуй кузница светлого будущего.
Пересекая площадку,отделяющую проходную от цеха,уже слышу гул вентиляционной вытяжки.Рабочий день начался.Коробка цеха слепленная из бетонных плит впускает меня через обычную дверь в здоровенных воротах.Лавируя между станками,пачками заготовок добираюсь до раздевалки.Мужики по обыкновению гоняют чаи,начальник цеха естественно задерживается.
Раскачавшись и откушав чаю наш маленький коллектив приступает к работе.К гулу вытяжки добавляется завывание,скрежет и свист станков.Переодически поверх этого урагана льётся бальзам великого и могучего.Глядя на лица своих коллег,для разнообразия представляю что они китайцы.Мысленным взором добавив каждому специфические черты развлекаюсь до обеда.С наступлением обеда какафония шума глохнет и прокуренный кандей принимает тружеников.Начинается суета с пакетами,банками и прочей утварью.Микроволновка цвета хаки, в пятнах всех цветов и калибров механически отмеряет минуты.Семь душ за самодельным столом.Под стук ложек ведётся неторопливая беседа.Гранта или Логан,Украина или Сирия,вечером пивка,губернаторский особняк,кассирша Танька из соседней "Пятёрочки",платёжки ЖКХ,в августе в Турцию.Кажется,сядь я через месяц за этот стол в обед,я не потеряю нить разговоров.Хотя нет,не кажется.В дверях появляется мастер.Пара-тройка дежурных заезженных шуток,новые вводные,замечания и прочее.Исчезает так же как и появился.Последние минуты обеда как обычно тянутся под табачный дым и осоловелые взгляды.
"Глаза совсем слабые стали"-печально констатировал Фёдор Михайлович.Потрескавшееся стекло в оконной раме покрытое толстым слоем пыли не улучшало обзора.Пыль и окно - два его верных спутника последнее время.Телевизор давно перегорел,а радиоточка на кухне почему-то не функционировала.Пришедшее на ум "Не выходи из комнаты" вызвало в душе горькую саркастическую улыбку.Жизнь для Фёдора Михайловича сконцентрировалась за окном.Хотя,чего кривить,приблудный кот Васька навещал его через приоткрытую форточку на кухне.Серый котейка часто сидел лупая на него зелёными хитрыми глазами.В давно неприбираемой квартире это создавало хоть какой-то уют.
Со скрипом отрывая ноги-корни от пола,заканчиваем обед.Станки так же скрипя набирают обороты.Вот она,интеграция механизма и человека.Остатки рабочего дня тонут в мыслях о скором вечере.Долгожданные семнадцать ноль ноль приносят относительную тишину.Наша разношёрстная компания собирается по домам.Пересекая проходную,думаю,что неплохо бы было проверить у охранника пульс.Кто-то из наших суетливо садится в проржавевшую гордость отечественного автопрома,беря с собой кого-то в попутчики,кто-то гордо в кредитную иномарку,несколько человек как и я,движутся к остановкам.
Автоматизм действий символизирует стабильность.Наушники,музыка,шаги.По пути вижу уже ставшие знакомыми лица,появляющиеся из разнообразных дверей,ворот и закоулков.Окончание дня непривычно наполняет округу людьми.Оживляются забегаловки,на смену громыхающим грузовикам приходит поток легковушек .Повторяя утренний маршрут в обратном направлении добираюсь до остановки.Естественно народа с избытком.Чуть отойдя в сторону,решаю подождать когда немного разъедутся.Пропустив три трамвая ,наконец загружаюсь.Здесь не пусто,но лучше чем было в предыдущих.Заняв место у открытой форточки окидываю взглядом вагон.Вечер всегда колоритнее чем утро.Пьяненький мужичок с выцветшим наколками что-то рассказывает соседу оживлённо жестикулируя,женщина средних лет с уставшими глазами и залоснившейся сумкой,бывшей когда-то вероятно с претензией на моду.Несколько юнцов,наряженных как под копирку,свежие цветные наколки напоминают кадры мультфильмов. Два парняги лет по тридцать,с мордами пройдох,стеклянными глазами и подозрительно длинными рукавами для такой жары.Грузный дядька с претензией на значимость,залысиной и мокрыми пятнами в подмышках на рубашке.Мои наблюдения прерывает кондуктор,тронув за плечо.Лезу в карман,смотрю на властелина вагона.Под сорок,крашеные в блонд засаленные волосы,небрежная косметика.Сеточка красных сосудов на лице говорит о том,что дама разбирается в недорогом алкоголе.Огрубевшие пальцы с ободранным лаком на ногтях и заусенцами,шрам на левой руке и полное отрицание мира во взгляде.Протягиваю мелочь и отмечаю стоптанную обувь,кое-где уже начавшую расходится.В этом трамвае,в отличии от утреннего,есть веяния современной эпохи.Монитор,подвешенный в передней части вагона,беспрерывно прокручивает безусловно значимые ролики, предупреждающие,что, пенсионерам надо остерегаться мошенников и считать баллы в Пенсионном Фонде.Выхожу.
Фёдор Михайлович знает и ждёт это время.Улица заполняется людьми и машинами.Торопятся домой.Улица оживает и есть в этом что-то от прихода долгожданной весны.Федору Михайловичу нравится смотреть на этих людей,полных повседневных забот,спешащих и идущих неторопливо,трезвых и не очень.Запылившееся окно не мешает чувствовать их близкими,пусть даже они и незнакомы.Васька сидя на трюмо,которое так любила жена,тоже смотрит в окно.Так,вдвоём,они встречают вечер.
Дом.Милый дом.Панельная пятиэтажка,кусты сирени,самодельные лавочки и стоящие на газонах машины.Дети и подростки,гоняющие на самокатах и велосипедах.Мамашки гуляющие с детьми.Позапрошлый год был ознаменован предвыборным ремонтом,о чём свидетельствует растрескавшийся фасад и облупляющаяся краска.Киваю бабулькам у подъезда.Разрисованные почтовые ящики,доска информации от управляющей компании в точках ожогов от окурков,пластиковые окна .Четвёртый этаж,металлическая дверь,поворот ключа.Дом.Милый дом.
Немудрёный ужин.Одиночество разбавляет бубнёж соседского телевизора.Чуть позже прибавляется надтреснутый вокал исполняющий что-то под вечные три аккорда,судя по звуку это из салона машины во дворе.В довершение,чья-то портативная колонка осчастливливает меня невнятным блеянием новомодного исполнителя.Детский смех на площадке переплетается с истеричными пьяными воплями из соседнего двора.По летнему открытые окна впускают беспрепятственно этот гомон.Звуки города.Новости.Когнитивный диссонанс.Оказывается будущее уже наступило и мир никогда не будет прежним.С ужасом смотрю в окно.Успокаиваюсь.Коротая вечер включаю фильм.Попутно копаюсь в телефоне,обычный в общем-то вечер.Мысли плавают не пытаясь остановиться,неясный сумбур словно мельтешение бабочек-однодневок. Поставив на паузу иду курить на балкон,в сумерки.Небо подсвечивается аурой города,затихают проезжающие где-то машины и постепенно звуки истаивают.Плюхнувшись на диван возвращаюсь к фильму.
Фёдор Михайлович смотрит в небо.Безусловно стекло скрадывает большую часть красоты,но и то,что он видит ему нравится.С наступлением ночи становится совсем тихо и можно даже слышать сверчков.Где-то в проулках щебечет какая-то пичуга,а по небу рассыпаны звёзды.Фёдор Михайлович понимает,что видит лишь самые яркие.Разбросанные кем-то небрежно жемчужины на полотне.Полотне заполняющем весь виднокрай и меняющим оттенки. От тёмно-голубого до иссиня-чёрного со светлой волной Млечного Пути.Город вторит своими огнями словно пытается подражать бесконечному великолепию,но это лишь жалкая пародия.И Фёдор Михайлович с Васькой это знают.
Рука шарит по столешнице.Чёртов будильник своим зуммером словно бормашиной вбуравливается в мозг.Пальцы жмут все кнопки подряд в поисках нужной.Враг повержен.Маршрут ванная-кухня на подсознательном уровне.Здраствуй утро.
Васька давно обтёр пыль на столешнице трельяжа.Он как-то сразу облюбовал это место и Фёдор Михайлович был не против.Утро Фёдор Михайлович встречал один,так как кот запропал куда-то по своим делам.Для города это было слишком раннее время.Заря только занималась и понемногу разгоняла сумерки по углам.Улица потихоньку приобретала цвета и краски.
Сегодня нет настроения и поэтому всю дорогу смотрю в окно.Дома сменяют друг друга, заборы,вывески,школы.И вроде возникает что-то новое,что-то меняется и казалось бы город становится краше.Но прыгает белым кроликом мысль,которая мешает этим восторгаться.Невозможность ухватить,зацепится за неё раздражает.Наконец понимаю,что меня смущает во всей этой новизне.одноразовость.Выхожу.Ноги привычно несут в нужном направлении.Проходя мимо знакомого барака краем глаза улавливаю в окне медный всполох волос.Оборачиваюсь.Никого.Показалось?!Но я уверен что видел.Тем более что я сейчас один здесь стою.Странно.Пару раз повернулся,посмотрел.Никого.
Никого.Улица в это время пустынна.Васька нагулявшись где-то,свернувшись клубком занял излюбленное место,только ухо подрагивает,видимо всё таки не спит.Фёдор Михайлович смотрит на старые,давно пожелтевшие фотокарточки на стене.Большая жизнь на маленьких прямоугольниках.Тихая ласковая грусть кошачьей лапой трогает душу.
Утреннее событие странным образом разбередило весь день.Невольно,раз за разом возвращаюсь,прокручиваю в голове.Непонятно и оттого любопытно.Странно,но дальше рыжей копны волос и запылённого окна мысли не уходят.Обед.Пытаясь отвлечься смотрю в знакомые лица.Ринат.Мой ровесник,приземистый и кряжистый.С широкими скулами и неизменной лукавинкой во взгляде,но упорный и последовательный.Кузнец с двадцатилетним стажем,покинувший единственный живой завод в нашем городке после внедрений эффективных менеджеров.Новоиспечённый руководитель предложил у них в цеху заменить большую часть прессов на фрезерные станки с ЧПУ.Дескать целесообразно.Монолог Рината по этому поводу был ярок и продолжителен и кроме междометий печатных выражений не содержал.Собственно после этого он и уволился.Напротив него Михал Саныч,дядька суровый,не забалуешь.Обширная база знаний дополняется хорошей смекалкой.Лицо рельефное,будто тёсаное,колючий цепкий взгляд.Кремень одним словом и по существу негласный лидер.В цеху с самого начала.Серёга разбитной мужичок.Глазки бегают,руки не на месте.В любой момент что уж на сковородке.В том году у нас появился.Облапив тарелку взглядом шарит по столу.Самый молодой -Юрка,достаёт из микроволновки обед.К тридцати с небольшим годам успел всего понемногу.Отслужить,отсидеть,жениться и развестись.Веснушчатая морда в любой момент готова расползтись в улыбке.Язва и балагур,за напускным разгильдяйством скрывается пытливый ум.Не имея навыков,за три года сам разобрался во всех станках от А до Я.Дядя Коля или в обиходе Дед наш мастодонт.В ответ на зубоскальство о его участии в Куликовской битве только морщится,а глаза смеются.Лицо что печёное яблоко уже,только глаза лучатся.Мы и вправду для него что мальчишки.Разумный мужик,мало таких осталось.Где подскажет,когда надо смолчит.Паше за сорок,вечно полусонный взгляд,объёмное пузо и абсолютная аморфность.И нашим ,и вашим.Вот и пообедали.
На солнце мелькание паучьих лапок подобно движениям дирижёра.Выплетается искрящаяся нить словно воздушная мелодия.Фёдор Михайлович залюбовался трудолюбивым пауком и невольно поймал себя на мысли,что его квартира наполненна музыкой.Пожалуй жене она не пришлась бы по душе.Но,тем не менее было в этом что-то.Наверное что-то от бесконечности и смысла.Василию,как и жене пауки не нравились.Агрессии он не проявлял,но всегда косился с холодным недоверчивым прищуром.
Остаток рабочего проходил сумбурно.Мысли роились.Хотелось действий и определённости.Вышагивая по обыденному маршруту к остановке,я непроизвольно притормаживаю и рассматриваю окна первого этажа,благо они на уровне глаз.Меня огибают прохожие спешащие домой и множество лиц отражается в пыльных окнах.Эта сутолока мешает мне сосредоточиться и вызывает раздражение.Яркий блик выдёргивает из людской круговерти.За одним из окон я вижу старый трельяж.Вечернее солнце отражаясь от всех трёх зеркал шлёт снопы света на улицу.
Цокают зобастые голуби по чуть зеленоватому от времени,местами потрескавшемуся шиферу.Там,где отвалилась штукатурка проглядывает потемневшая дранка.И с каждым годом таких прорех всё больше.Дощатые полы местами рассыпались,местами окончательно подгнили.Самодельные заплаты из кусков фанеры тоже уже давно изжили свой срок.Васька сидит на чурбачке перед подъездом и с напускной ленью следит за голубями.Вечер неспешно вступает в права.Фёдор Михайлович видит,как девушка останавливается напротив окна.Покапавшись в сумке и видимо чего-то не найдя,поворачивается к окну.Смотрясь как в зеркало,поправляет волосы.Федор Михайлович невольно любуется.Рыжие волосы,мягко очерченные скулы,только цвет глаз не разобрать.Поправив причёску и бросив прощальный взгляд на окно она уходит.
Потоптавшись минут десять возле барака,не имея понятия что делать,я закуриваю и иду на остановку.Постепенно мысли перестают разбегаться и летний вечер берёт в плен.Полупустая остановка.Удивительно,но трамвай не заставил себя ждать.Странно,но глядя в окно взгляд ни за что не цепляется,просто скользит.
Очередной день оставался позади.Бесцельное шатание из комнаты на кухню,замыленный фильм.Стоя на балконе смотрю как в наступающем сумраке зажигаются окна.За каждым вереница жизней и событий.Таких разных и одинаковых одновременно.Из головы не идёт ни рыжая девушка,ни ветхий барак.Ловлю себя на мысли,что окна барака видели множество событий.Смотрю на постепенно затихающий двор,небо смотрит на меня.
Холодная вода стирает остатки сна.Утренняя прохлада заставляет ёжиться.Ссыпаю сонному кондуктору мелочь.Пятница,завтра можно выспаться.
Фёдор Михайлович радуется наступающему дню,пока что не наполненному грохотом грузовиков.Мужчина лет сорока проходит бросая взгляд на окно.Сутулые плечи и резкие морщины.Взгляд серых глаз корябает как железо.
Вечер пятницы отличается от других вечеров.Фёдор Михайлович определяет его по той вольготности,с которой люди расходятся после работы.Кто-то торопится домой,некоторые сбиваются в компании чтобы встретить наступление выходных.Первых от вторых отличает пожалуй излишняя суетливость и желание оставить за спиной рабочую неделю.Забегаловки,обычно полупустые в их промышленном районе,в этот вечер имеют аншлаг.
Перебирая память как страницы книги,Фёдор Михайлович невольно вспоминает,как тоже торопился с работы.Как собирались на все выходные на дачу,где надо было подымать домик.Да и вообще,дел было пруд пруди.Так,в заботах и проходили выходные.
Васька,расположившись против обыкновения,на подоконнике,свесив хвост,намывает переднюю лапу - не иначе к гостям.
Поднимаясь на этаж и подходя к двери,смотрю так,будто ошибся адресом.Нет,дверь моя и квартира моя.Просто возникает вопрос:для чего?!С некоторых пор я обнаружил,что потерян некий смысл.Все мои действия,да и окружающих впрочем тоже,стали какими-то механическими что-ли.Подобно фигуркам в музыкальных шкатулках мы исполняем незамысловатые пируэты под повторяющийся мотив.Всё выверенно и расчитанно,каждое движение,и исполнив партию мы отправляемся на дно шкатулки.До следующего раза.
Вечерняя еда безвкусна от настроения или сама по себе.Я ужинаю в компании новостного выпуска.Ведущий,костюм с исчезающим лицом и эмоциями миннезингера.Вещает на клингонском наречии,заглядывая с экрана мне в тарелку своими блеклыми пуговицами.Ужин отвратителен.
Суббота приносит сон.Моё утро в субботу это обед.Заняться особо нечем ,да и нет никакого желания что-либо делать.Уже вытираясь,в ванной,решаю что можно прогуляться.Завтрак под какой-то современный бит,две кружки кофе и можно выдвигаться.
Побродив бесцельно по местному Бродвею,направляюсь к трамвайной остановке.Я уже знаю,куда направляюсь.
Девушка явно чем-то недовольна.Резкие движения и нахмуренный лоб открыто об этом говорят.Фёдор Михайлович не в первый раз её видит,в отличии от многих прохожих она чем-то запоминается.Может это волосы цвета меди,может что-то неуловимое,что бывает присуще некоторым людям.Вспоминается,как он встретил будущую жену.Нет,она не была яркой красавицей,но чем-то так же моментально запомнилась.Тридцать лет без малого и не сказать,что душа в душу,чего греха таить,всякое бывало.В какой-то момент они стали единым целым,когда уже не надо лишних и никчёмных слов.
Я иду обычным прогулочным шагом.Торопиться некуда,хотя конечно Промзона это явно не место для прогулок.Легко сегодня,просто легко.И окружающая обстановка не кажется серой и унылой.Вон,за забором,на загогулине ржавой арматуры расселись воробьи.Через дорогу,на крыше старого кирпичного склада,выбивается сквозь растрескавшийся гудрон росток тополя,да и сама крыша на добрую треть покрыта пятнами зелёного мха.Под ногами ,в вытоптанной земле,местами пробивается настырная трава.Жизнь идёт своим чередом.
Словно мальчишка перед первым свиданием испытываю трепет подходя к покосившимуся бараку.Логически я понимаю,что вряд ли встречу эту девушку здесь,тем более в выходной.Но,как говорится,дурная голова ногам покоя не даёт.Минуя офисного сверкающего монстра по привычке прикуриваю.До двухэтажки десятка два шагов,невольно начинаю свой обзор с торцевой части дома.
Я никогда прежде не обращал внимания,но в окне второго этажа бурым пятном маячит большой плюшевый кто-то.Он ссутулился и обмяк,видно что местами сильно выгорел.Только одно торчащее огромное ухо с оранжевым кругом в центре намекает на Чебурашку.Сейчас я отчётливо вижу признаки запустения.В соседнем окне нет стёкол и висит полуоторванная гардина.Опускаю взгляд.Первый этаж встречает заколоченным глазом окна,напоминая типичного флибустьера.Рядом окно просто отсутствует,образуя портал в иной мир.
Фёдор Михайлович наблюдает за Васькой.Василий,забывший об обычной степенности охотится на солнечное пятнышко.Тополь перед окном чуть покачивает ветвями,отчего солнечный гость на полу то появляется,то исчезает.
Вдоль фасада идти интереснее.Здесь все окна на месте.Многие в паутине трещин,местами заклеяных .Многолетний слой пыли пока позволяет рассмотреть что за окнами.Остатки мебели,забытые игрушки,битая посуда и многое другое,присущее таким местам.Непонятная грусть царапается внутри.Хочу обогнуть здание и посмотреть потом что во дворе.В одном из окон первого этажа мелькает взгляд.Старикан с засаленными пегими волосами и такой же бородой.Потускневшие глаза щурятся,силясь разглядеть окружающий мир.Очередной бездомный или больной.
Кот,с обычной для котов придурью,внезапно прекращает свою игру и бежит на кухню.Фёдор Михайлович видит за стеклом того самого мужчину,со стальными глазами.Несколько минут он смотрит на Фёдора Михайловича,на лице мужчины легко читается брезгливо - пренебрежительное выражение.
Всё так же за вереницей окон запустение,мусор,какое-то тряпьё,наверняка уже пропахшее мышами,брошенная утварь.Повернув за угол вижу два заколоченных окна первого этажа,наверх не смотрю.Двор давно зарос,только несколько натоптанных тропинок.Былой палисадник подгнил и завалился,чернея теперь в зелёном разнотравье.Сирень вольготно разрослась,лавочек у подъезда нет.Только с одной стороны ещё остался чурбачок.На нём сидит здоровый такой котяра и нахально глядя на меня чуть подёргивает ухом. Не боится.Подхожу ближе.
Фёдор Михайлович часто думает,что пожелтевшие фотокарточки,да пожалуй ещё приблудный кот давно стали его спутниками.Людям,проходившим за окном не было никакого дела ни до Васьки,ни до самого Фёдора Михайловича,как и до друг друга впрочем тоже.Редкий раз,кто-то цеплял его взглядом,но мимоходом,будто боясь испачкаться о запылённое окно.
Я присаживаюсь на корточки напротив кота.Тот смотрит на меня как и положено котам - с презрительно-настороженным прищуром.Котяра чем-то напоминает нахохлившегося воробья,такой же взъерошенный комок,только крупнее в несколько раз.Осторожно протягиваю руку.Тот косит взглядом,но не отстраняется.Погладив пару раз по голове заключаю негласное перемирие.Теперь он меня рассматривает.Жёлто-зелёно-непонятно какие глаза смотрят кажется не на меня,а в меня,туда,куда даже я сам боюсь заглядывать.
Трюмо конечно не мешало бы натереть полиролью,да и зеркала помыть с нашатырным спиртом.Фёдор Михайлович перебирает в памяти как жена создавала уют в доме.Не видя в этом рутины,она создавала ту самую атмосферу,создавала её казалось из мелочей.
Пока я знакомился с котом начало смеркаться.Несмотря на непреодолимое желание зайти в барак,я решил не экспериментировать.Фонарика с собой нет,а телефона на долго не хватит.Отложив своё исследование на завтра,я отправился в обратный путь.На душе было тепло и муторно одновременно.Кот смотрел мне вслед.
Фёдор Михайлович заприметил эту рыжую девушку ещё тогда,когда она остановилась перед котом,сидевшим аккурат напротив окна.В потоке людей она единственная остановилась и присела его погладить.Люди обходили их,кидая высокомерно-осуждающие взгляды.Василий безусловно был рад вниманию.Задрав хвост,он отбирался о её коленки.Друзья.
Подъезд - тёмный провал.Пустое движение вверх.Преграда,щелчок.Серо.Тесно.Сижу и пускаю дым в лампочку наверху.Смотрю на неё до слёз в глазах.Всё начинает плыть,лампочка обретает ореол и заполняет собой всё пространство.Только дым плывёт серой пеленой.Бесконечное однообразие и пустота.Разваливающийся барак хранит больше теплоты.Спать.Всё завтра.
Васька вольготно вытянувшись занял излюбленное место.Фёдор Михайлович смотрит в окно.Вечер сменяется ночью.Высыпавшие звёзды напоминают множество окон города,загорающихся с наступлением темноты.
Утро приносит краски.Мысли ворочаются как медведь после спячки.Словно из внезапно открытой двери приходит шум:проезжающие машины,какая-то музыка,людской гомон.Шум приходит,пробуждение нет.
Фёдор Михайлович не ждёт новшеств с наступлением утра.Жизнь за запылённым окном пойдёт своим чередом.Торопливой походкой,шаркающими шагами,шорохом шин.Люди будут уносить свои мысли проходя мимо.
Трамвай,словно чувствуя настроение,мерно отстукивает колёсами.Утомлённо смотрю на лица,смотрю на дома.
Васька сидя на трюмо рассматривает зеркало.Целых три Васьки смотрят на него в ответ.
Отмеряв шаги подхожу к двухэтажке.По заросшему двору,к распахнутому зёву подъезда.Мусор,бутылки - всё обычное для таких мест.По скрипящим,прогнившим дощатым полам иду аккуратно,запросто можно провалится.Распахнутая дверь квартиры прямо напротив, приветливо смотрит на меня солнечными лучами бьющими из-за запылённых окон.Переступая через обломки мебели и какие-то тряпки,захожу.
Кухня со свёрнутыми подобно древнему пергаменту обоями,крепкий до сих пор самодельный стол,дыра в полу откуда несёт мышами и открытая форточка.Я перехожу в комнату.
Фёдор Михайлович смотрит в окно.Улица в воскресенье почти пуста.По листьям деревьев рябью пробегает ветерок.Вездесущие воробьи купаются в пыли-не иначе к дождю.Голуби на чердаке копошатся и переодически воркуют.
Слева вдоль стены продавленная кровать с подломленной ножкой.Выцветший,в пятнах грязи палас на полу почти весь в мусоре.Окно с толстым слоем пыли и трещиной.Многолетняя пыль повсюду.Поворачиваюсь.Напротив окна старое трюмо.Клочки пожелтевшей бумаги на стене и на трюмо.Подхожу ближе к стене.С выцветшей фотографии на меня смотрит мужчина с открытой улыбкой.Подумав,прихожу к выводу,что он очень похож на вчерашнего старика.Осматриваю фотографии на стене.Вот тот самый мужчина с женщиной,вот они же,но гораздо моложе.Жена тоже улыбается открыто.Несмотря на определённую жёсткость во взглядах,эти люди искренне счастливы.Вот они же с карапузом на руках.А вон там,это уже не карапуз,а подросток,они же напротив,уже гораздо старше.Ближе к центру стены,подросток оформился в юношу.Это самая чёткая фотография.Я закуриваю.Непонятно отчего душат слёзы.
Развернувшись я подхожу к трюмо.На столешнице местами обтёрта пыль и следы кошачьих лап.Я поднимаю взгляд на зеркала.Я смотрю не мигая.Внезапно на ум приходит прочитанный где-то стих:
Вот - я
Вот - моё отражение.
Мы хотит поменяться местами.
Нам мешает земли движение,
Пожары, вулканы, цунами.

Нас нет
Ни в одном зазеркалье.
Мы давно убежали оттуда,
Я у края, обрыв вертикальный,
Отражение моё от испуга
Прижимается к скалам голым,
От меня уползает дальше.
Почему: год становится новым -
Отражение делает старше.

Я вру
Своему отражению:
"Подойди, мы с тобой полетаем".
Подходит. Без сожаления
С обрыва его толкаю.
Чёртов кот вместо того,чтобы есть по человечески,вальяжно пошёл за угол дома.В сумке лежал пакетик с куриными косточками,бросать их было некультурно,тащить домой глупо.Свернув за угол,она увидела мелькнувший в дверном проёме хвост.Решив всё таки облагодетельствовать пушистого мерзавца,она скользнула в подъезд.Вонь и мусор придавали колорит обстановке.Кот,чуть впереди,прошёл в распахнутую дверь квартиры.Поднявшись за ним,вошла.С кухни сильно пахло мышами,идти туда явно не стоило.Повернула в комнату.Так и есть.Шельмец лежал на старом трюмо блаженно щурясь.Достав пакет из сумки,выложила кости на пол.Поднимаясь усмехнулась про себя.В запылённых зеркалах подымались ещё три рыжих девушки.На створках,как это было принято раньше,висели уже почти выцветшие фотографии.На одной из них мужчина сильно напоминал старика,которого она видела несколько раз в окне.А на той фотографии,юноша со стальными глазами.Она медленно повернулась к окну.Солнечные лучи с трудом пробивались через толстый слой пыли.За окном была жизнь.Шли люди.Солнце отражаясь в зеркалах наполняло комнату жизнью.За спиной рыжей девушки,на трюмо сидел кот с жёлто-зелёно-непонятными глазами и намывал лапу.