Мисюсь
Автор:
[ принято к публикации
20:03 07-07-2022 |
Лев Рыжков | Просмотров: 978]
Который день живу в ушедшем мире.
Не пью, не верю, транков не боюсь.
Листаю фотографии кумиров:
Тарковский, Тэффи, Бродский и Мисюсь.
- «Мисюсь, ты где?» А Чехов? Чехов жив ли?
Или творит под ником "Мы не те"?
А Таганрог, случайно, не бомбили?
А Ялта как? Жива? Или уже…
-Ты как, Мисюсь? А дом твой с мезонином?
Все цело? Люди ходят на погост?
Несут цветы, или уже забыли?
Лишь на поминках поднимают тост.
- Пьют ли у вас, Мисюсь, за наших, падших?
За стариков, детей, за жен, мужей?
А за своих? Безвременно опавших,
На этой не кровавой, не войне.
-Не пьют? Не верят? Вышли все из роли?
Спасителя нет больше на земле?
Пришлю тебе пирожных из «Бристоля».
Тех, что любил Антоша Чехонте.
Уходит поезд в Пшемышль, в Польшу , дальше….
Я тоже уезжаю, В сердце дрожь.
Я то, что Чехов рисовал как счастье.
То самое, что так и не сбылось.
Триест был славен. Здесь словенский бриз
С востока овевает терракоту
Италии. Здесь вечером Борис
Расхаживал в плаще из коверкота,
И, думал так: «Здесь плюса два-три есть,
Но, есть один непроходимый минус:
Такой спокойный город, как Триест,
Что ночь без звёзд;...
…И горы пассатных облаков, которыми можно любоваться при любой прихотливой игре света, когда они закрывают звёзды, когда купаются в ярком блеске луны, когда они тёмной грядой перерезают горизонт, пылающий на западе багряными огнями заката, и, наконец, когда они в полдень вздымают свои снежные вершины между синим сводом небес и синим простором океана....
наверно, это было летом
а может и осенних капель звук
на вид обыденным сюжетом
отталкивает место для разлук
и так вот атмосферно собирая
тебя, стандарт шесть коек
на удивленье персонал
вёл себя лучше, чем покойник
а я хреначу интенсивно стены в чёрный
ещё чутка и сам копчёный
отсюда ценный для безграмотных совет
без перекраски жизни нет
бывают с прибабахом дураки
но спорить с ними не с руки
и рожи мы умеем корчить тоже....
древней стены провал,
свежий в витрине Vogue -
город нафлиртовал
мне миллион тревог.
в воздухе стрекоза,
ниже надрыв сирен -
улицы топят за
влево извечный крен.
кофе густая муть,
сдобы медовой сладь.
я не хочу примкнуть,
чтобы потом послать....
солнце стремится к западу -
горящая колесница.
море волнообразным жестом скручивает страницу
дня, что бредёт клошаром
навстречу принцам,
середнякам и лошарам.
и в старой Ницце -
вечер.
после отлёжки (читай, отсидки)
пляжники уползают медленно, как улитки,
или ратники с вече....
