Восемьдесят минут.

Автор: Chaton Суббота, Северный Вокзал, три часа дня.
Чудесное время. Выхожу из вагона метро и всё вокруг взрывается праздничным фейерверком. Волшебный калейдоскоп складывает шедевры из детских улыбок, смеха, звуков рояля откуда-то сверху, запаха кофе, духов, выпечки. Льётся музыкой французский, чеканят англичане, режут слух немцы. Поднимаюсь эскалатором. Слишком медленно. Надо было воспользоваться лестницами.

Вокзал во всём великолепии. Грандиозный дворец: стекло, металл, бетон и люди...
Бумажник перемещен из бокового кармана брюк во внутренний пиджака, под влиянием призыва остерегаться карманников.
Вовремя. Ощущаю смесь разочарования и симпатии во взгляде невзрачного субъекта, "случайно" налетевшего на меня в толпе пассажиров.
Опаздываю.
Выбегая из центрального входа вокзала, пробиваюсь сквозь толпу продавцов сигарет.
- Сигареты! Легенда, Мальборо, Винстон, покупайте !
- предлагают шустрые ребята.
Так... Мне - направо, в сторону бульвара Мажанта.
"Северный букет" приветствует столиками и оранжевым неоном.

Располагаюсь за соликом. Выходит хозяин, старый дорогой Жюльен.
- Как дела ? Сегодня свежо, верно ? - начинаю, улыбаясь.
- Да, вроде того. Людей нет, но будут, надеюсь, - Жюльен заканчивает любую фразу словом "надеюсь". Почти любую.
Интересный человек. Жена содержит престижные салоны красоты и занимается благотворительностью. Однажды я спросил, что мешает ему жить на её доходы. Вопрос едва не уложил наповал наши пятнадцатилетние дружеские отношения. С тех пор в общении с Жюльеном, тема денег для меня табу.
- Весь Париж сплошные воры, - жалуется он.
- Ну, ну, - говорю голосом заботливой мамаши, - что случилось ?
- За вчерашний день всего лишь десятка, а ночью украли столик ! - Жюльен краснеет от негодования.
- Столик ?
- Да ! Подъехали на пикапе, накинули трос, рванули и увезли. В два ночи. Бордель !
- И что полиция ? Полицию вызвал ? У тебя же камеры везде.
- Полиция ! Составили протокол, забрали диск с записью, долго возились, а в конце заявили, что выпишут штраф за неправильную установку столиков... Суд через год.
- Да...
- Что поделать ? Ничто не происходит случайно.
- Не расстраивайся. Где Лютеция ?
- Дома. Она не в курсе. Сохраню в секрете, а штраф заплачу так, чтобы не узнала.
- И правильно сделаешь: Лютеции нельзя волноваться.
- Когда ей оперировали сердце, я был готов ко всему. Даже теперь, по прошествии стольких лет,
каждое утро проверяю, дышит ли; просыпаюсь в четыре, во сколько бы ни лёг, а мне пятьдесят пять всего...
Жюль вынимает из кармана салфетку и принимается протирать чистые стёкла очков.
- Дорогой друг, я бы хотел кофе.
- Сейчас принесу.

Виктуар ?!!! Четыре после полудня, её нет. Набираю. Абонент вне зоны.
Нервничаю. Но всё в порядке: паркует белый Ауди на улице Мобёж, разумеется в неположенном месте, идёт ко мне, улыбается, курит. На ней черная кожаная куртка. Короткая, с кучей карманов на блестящих молниях.
- Салют ! Что у тебя со связью, дорогая ? - целую её в щёку, - сейчас попрошу Жюльена принести второй кофе.
- Телефон потерялся, возможно украли, - тихо, слишком тихо отвечает Виктуар - единственная женщина, которую мне удалось безумно полюбить к сорока пяти, мой счастливый лотерейный билет. Она рассеянно оглядывается, улыбаясь.
- Сегодня мало людей...
- Да. Немного, - соглашаюсь и предлагаю присесть.
- Не могу... Тороплюсь.
Внутри загремел, заметался тревожный колокол. Она продолжает:
- Нам... Понимаешь... Мы должны расстаться. Ты не тот человек, который сделает меня счастливой. И ты... Не будешь со мной счастлив. Это всё. Я не люблю тебя, прости.

Развернувшись, Виктуар направляется к авто, открывает, садится, включает зажигание.
Даже не смотрит в мою сторону. Берёт мобильный, с кем-то разговаривает. Её смех доносится клочьями ядовитого дыма, кусками летящей в лицо стекловаты, брызгами слюны сумасшедшего...

К столику подходит наркоман. С трудом выговаривая слова, просит любую работу. От него исходит неприятный запах.
- Бери ! - коробочка с нашими обручальными кольцами скользит по лакированной поверхности, - это стоит две тысячи. Держи !!! - хрипло кричу я.
Жюльен приносит кофе. Он всё видит и слышит.
Выдавливаю с трудом:
- Меня только что убили.
Фраза выползает ядовитой змеёй и плюхается на стол рядом с коробочкой.

Ничего не замечая вокруг, пьяной походкой плетусь вдоль бульвара в сторону кинотеатра Луксор.
Пытаюсь собраться, сфокусировать взгляд. Неважно на чём. Сетчатка глаз принимает сверкающие удары рекламных огней. Вывеска
"Салон свадебных платьев". Ещё одна. Голова начинает лопаться от ударов крови в висках.

Вопли сирен вспарывают воздух. Впереди, на пересечении Мажанта и Шапель, в её Ауди влетел мотоциклист.
Удар пришёлся по водительской двери, находящейся теперь внутри.
То, что недавно было частью Виктуар, бурой жидкостью растекается по сидению, собираясь в тяжёлые капли, чтобы вальяжно покинуть салон с помощью торчащего наружу ремня безопасности. Рядом валяется изуродованный мобильник.
Протягиваю руку к сидению, набираю пригоршню. Виктуар ещё теплая и пахнет духами. Аква Аллегория. Мой подарок.
Подношу ладонь к лицу: это поцелуй. Чувствую волосы во рту.
Пройдя пару метров, сажусь на асфальт и начинаю кричать.

По мосту мчит электричка.
Барбес Рошешуар,
четыре двадцать после полудня.