Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Guten Tag:: - РодыРодыАвтор: Прохор Может майка села,Пузо выросло? На бумаги тело Кузов сыплю слов. Под январским небом Строчки выпасу, На перине белой Буквы растрясу. Вмазалось зарёй утро января... С белою ноздрёй скинул бремя я. 01"01"23 ©PRO Теги:
![]() 1 ![]() Комментарии
#0 16:32 01-01-2023Лев Рыжков
Доброе утро, чо. Угу, Лев, пусь буит добрым! Кокс? #2 да, Сань, но только, как метафора. Ибо сам аффтор с 2001-го окромя канифоли и болгарки не нюхает ничиво. С оговоркой: лкоголь в список запрещенных не входит ггг Может быть Еше свежачок Проходят года и метели,
Но я помирать погожу Кричу я светилу: Уже ли!? Когда на балкон выхожу Потру я лицо и продолжу: Весна, ты всегда тяжела. Тебя обожать невозможно. Ты в принципе мне не нужна. Потом ухожу на работу Потом возвращаюсь домой И в шкаф опускаю я боты Как будто бы в вечный покой Что жизнь?... ![]() У нас теперь к метелям дан коньяк.
А оттепель нальёт напропалую дождя со снегом. Танцы. Краковяк. Ламбада со снежинками вживую. А с мёртвыми мириться нам и так. Из бересты две каши, сок берёзы. К блинам - сметана с сахаром и мак.... Весна. Сугробы почернели.
Приободрились кобели. Дома оглохли от капели. Коты рулады завели. Подмигивает солнце хитро. Свистят свистульки ветерков. А я... а я молчу - охрипла, Обледенела от снегов. Согласна я иль не согласна, Весна размазывает вновь Глумливо в талом снеге краски, Кошачью пестует любовь, Слезятся на ветру сосульки, По лужам скачут воробьи, Полощут клювы - лапки гульки В веселых ручейках любви.... Разморожены да разворошены,
Распотрошены, угнетены Бледные, худые тени прошлого Пятерней, засунутой в штаны. Сбиты с толку, в ночь с обоза сброшены, Взяты на заре на абордаж. Бледные, худые тени прошлого, Вышедшие - селяви - в тираж.... снег метёт,
и новый день в загривок из конюшен выдворен в поля, где ни слова, ни календаря, где зарубок нет и нет нашивок, в платье вдовьем кружится земля, руки положив на плечи стаям маленьких бумажных голубей, в чёрном одиночестве - святая, и чужая - в святости своей, снег метёт по улицам прогорклым, по моим полынным городам, по всему, чем я была горда, по тому, чем я сыта по горло, но не пожелаю и врагам, птичек из бумаги вырезаю - маленьких и м... |