без названия

Автор: Брюнетка Ты спросил меня за ужином, между поглощением салата и питьем кофе:
- Аль, а что, мужики все разные?
- Что ты имеешь в виду?
- Ну…Вот я у тебя не первый, и ты- замужем была, скажи, мы разные?
Хотелось ответить общепринятыми словами, что все люди разные, и половая принадлежность тут ни при чем. Но ты не любишь банальности и «штампы», пришлось задуматься…
- Я тебя обидел?- целуешь меня в макушку.
- Нет, я думаю, как ответить, что бы это было правдой.
- Придумала?
- Пока нет.
Мы сбежали с пар. Узкий диванчик и затянувшийся процесс расстегивания блузки. В спину давился атлас гистологии, а сверху, пляска пыли в косых лучах.
Я не хотела идти к нему, думала: посидим в любимой забегаловке- кофе, бутерброд и разговоры на «тему дня»
Он шептал под равномерный скрип, что давно мечтал, что у меня красивые ноги… целовал шею.
Мне нравилось то чувство, которое появлялось после этих щекотливых поцелуев. Хотелось запутывать пальцами его волосы. Хотя было больно, когда он соединился со мной.
Над банкой малинового варенья липко жужжала оса. Он лежал с закрытыми глазами, слегка отстраненный. Затем повернулся ко мне. Удивленно спросил:
- Почему ты согласилась?
- должно же это было когда – ни будь произойти.
- тебе не было больно?
- нет.
- Тебе понравилось?
- Не противно…
- Хочешь еще?
- Нет…где мои туфли?
Я люблю малину, но не люблю варенье из нее.
Пьем кофе на балконе. Ты куришь, а я любуюсь твоими руками.
- Ты чего такая задумчивая?
Не хочу врать, но для правды пока не созрела.
Он уходил на работу утром. Плотно позавтракавший , гладко выбритый, хрустя крахмалом воротничка. А я оставалась наедине с грязной посудой, снятыми вчера носками, трусами, рубашкой, и проблемой: что приготовить на ужин?
Все то же.
Да, еще воду в цветах надо поменять. Вчера принес на годовщину букет лилий. Они противно пахли всю ночь. Я не спала и надышалась, поэтому утром встала с ватной головой, и задержалась с завтраком.
Ненавижу чистить рыбу, чешуя забивается под ногти, а нож вечно соскальзывает. Ой, таки да, порезалась.
Пока мучилась с бинтом, зазвонил телефон:
- Вы идете на концерт?- почему голоса подруг всегда звучат завистливо?
-да
-В чем ты будешь?
- еще не думала, я не знаю, какой костюм он оденет.
- тебе хорошо в розовом.
- знаю, но ему не нравится. Он говорит, что это пошлый цвет, и не подходит к его стилю. Ранка саднила. Я автоматически продолжала делать привычную домашнюю работу. «Милый, мы же можем нанять домработницу? – можем, но зачем? Ты- прекрасная хозяйка!» Бинт упорно не желал останавливать кровь.
Все: чисто, поглажено вкусно.
Сажусь в кресло, любимая тайная кассета. Делаю громче, стоны, хлюпанье, и невнятные но икренние звуки наполняют комнату. Забираюсь рукой в разрез халата. Легонько тру сосок. Уже не замечаю вонь букета и боли в пальце. Кто то на экране заливает спермой лицо женщины- она, эту густую и белую , размазывает, облизывает пальцы и еще стоящий член мужчины.
Моя рука спускается ниже, трет, ласкает. Ну же, ну…еще..еще..О-О-о.
Стон сливается с возней и воплями фильма.
Вечером – концерт. Я в черном, только розовая полоска лейкопластыря на среднем пальце. Сегодня засну быстро, и не буду слышать запах лилий.

- Аля, ты прогуляться пойдешь? Погода- супер.
Мы медленно идем по липовой алее. На дороге лужи и распластанные дождевые черви. Пешеходы спешат, и не замечают их длинные тельца. Ты, смешно корчась, балансируешь между водой и беззащитными представителями класса кольчатых. Как ребенок…

Мы познакомились в самом начале моей «холостой» жизни. Флирт затягивал все глубже. Слова стали опасными, и возбуждали. Изголодавшееся тело мучилось и тянулось к рукам. Так продолжалось недолго, месяца два, и вот наконец его уютная квартира, широкая кровать, я начинаю думать, что все это действительно серьезно.
Треск белья (щипнула оторванная резинка на трусиках), губы на спине шее, в каждой ложбинке. Он кусает мое плече, стоны, хрипы, …моя ненасытность заполнена до отказа. Еще,…еще немного…ДА-а-а-а! Судорги, и всхлып сожаления,- все...конец!!!КОНЕЦ, я почувствовала это уже тогда.
Он натягивает шорты и закутывает меня в свой халат.
- Ты всегда такая?
- Всегда(какая?),- а впрочем не важно о чем он. Хочется спать и помыться.
Назавтра я смотрю в его пустые глаза, слушаю его пошлые комплементы, общаюсь с его друзьями, которые абсолютно не интересны мне и понимаю, что ни хрена в себе не понимаю.

Когда сказали что, у меня может уже не быть детей, я целый вечер проревела, закрывшись в ванной. А потом ты целовал мои опухшие веки, вливал в меня коньяк и, завернув в плед, убаюкивал, нашептывая что-то невероятно ласковое.

У него дрожали руки . А вместе с ними и губы, и даже глаза. В глазах тряслось неприкрытое желание. Меня. Это забавляло. Смешно: наблюдаешь отстраненно, как будто тебя это никаким местом не касается. Наверное так себя чувствуют всемирно известные красавицы и проститутки. Им нельзя сильно, нельзя полностью,- нужно со стороны.
Вот и я, с той же стороны наблюдаю за мальчиком, хоть и тридцатилетним. Мальчик не по возрасту, а по сути. Милый мальчик. Ресторанчик на Красноармейской, тихая музыка, и его дрожащие глаза.
А я не могу понять - зачем я здесь?
Так, просто надоело ходить пешком домой. Он купил мне розу. Красную, на длинном стебле. Ну что мне с тобой делать? Вопрос тиранил меня, когда мы ехали в такси. Мальчик млел близостью, возможностью положить потную ладошку на мое плечо.
Я так долго мучила его холодной иронией , и вдруг сегодня…Почему? Да не знаю почему, просто все надоело. Мятые утренние сползания с постели, задерганность дня «…а это Вы смотрели? А это как?...где мой кофе?...Вы так великолепно выглядите!!!...слушай, ты чего такая замученная- ночь не даром? Даром! Все ночи даром. И это надоело. Хотя, зря я согласилась, не греет.
Мокры губы, нетерпеливые,…все раньше- и не до конца. И поцелуи и прикосновения- не «в тему». Руки мнут грудь, но не возбуждает…- становится больно натертым соскам. Закрываю глаза, может, так проймет. Нет,- страстное сопение сбивает.
- Милая, тебе хорошо?
- Угу…
- Как ты хочешь?
Никак! Я никак не хочу, но не говорю, а поворачиваюсь на живот, что бы убрать с поля зрения его лицо с влажными детскими губами.
Курю на балконе. Тянет в паху.
- Я не люблю, когда меня обнимают на балконе.
- Но тебе же холодно!
Да, мне холодно, правда, сырой ночной воздух тут ни при чем.
- Не нужно…
- Тебе было хорошо? Мне это важно.
- Да.
Ложь в спасение его мужского достоинства.
- Вызови такси, завтра на работу.
- Но я хочу с тобой!
- Нет, я не высплюсь, а завтра мне нужно многое сделать.
- Но…
- НЕТ.
- Мы еще увидимся?
- Да, конечно.
Ночь даром.

Мне нравится наблюдать, как ты работаешь. Сосредоточенно и увлеченно. Вначале, даже ревновала тебя к работе. Потом поуспокоилась. На улице опять дождь. Щелканье клавиатуры убаюкивает. Засыпаю, обнимая подушку с твоим запахом, так и не найдя ответа на вопрос.

Сон сброшен, как одеяло. Говорить не нужно, да и не о чем. Словесная скупость…
Молчание…Только твои шаги из кухни в комнату…ты несешь кофе, он не говорит, он пахнет.
Тишина, чувствую тебя руками, ногами, животом…
Чернота…твоя тяжесть на моей груди…не могу дышать…сжатый воздух из легких вырывается стоном:А-а-а-а!!!
Безмолвие…дышу тобой, живу тобой в себе…Да, да, да! Еще! Это не слова- песня. Меня много лет учили петь по нотам, не зная, что лучшая моя песня из одного звука.
А когда мы оба устанем, ты положишь мне голову а колени и я скажу тебе. О нас. О рассвете. О том, что все до тебя- было не со мной.