Текст

Автор: Кукла наследника Тутти Мои города
умирают стоя. Твои города умирают лёжа.
На скупость панелей ложиться пороша,
на пошлость стоянок ложиться роса,
не божья она, на росу не похожа, и
солнце на пластике корчится в рожах,
отхожие рожи в стеклянных цветах;
отхожие люди в отхожих местах;
цветущий бензиновым запахом страх -
осколки, окурки, колючая кожа,
и солнечный день, на себя не похожий:
разбитые рыла, размытые ложа,
кусты из рояля, который ничтожен
и… бог от машины,
блюющий в кустах.