Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - На исходе лета![]() На исходе летаАвтор: ПаркСкоро выйдем из большого лета Насладившись временем жары. Меньше словно Пушкина поэта Будут мучать мухи комары. Надо же какая светит прелесть Все печали просто чепуха. Стая мошек славно разлетелась И живи себе хи хи ха ха. Чем из дамы делать раскладушку Ей вершить мозоли на спине Лучше в лес наведаться как Пушкин Без неё улыбчивый вполне. Скажет,- Жаждешь выйти из режима А в лесу не хочешь что ли драть? Хоть разок с собою прихвати мол Там под каждой сосенкой кровать. Утонуть не против в море скуки Так порой приятственна хандра. Жаль не против верная подруга Жизнь везде украсить на ура. Хватить морщить личико в печали В лес пойдём сегодня по грибы Собирать, чтоб зряшно не пропали Под водяру вкусности гульбы. Вот уж ты не лаешь как собака Вдруг когда мяукаю котом. Остаётся август добрым знаком Отношений жарких как манто. Не считаешь лета дни на пальцах Разве страсти кончатся дела. Ведь когда заломит в осень яйца Просишь бабу, чтобы помогла. Всё кивать на осень не придётся Так всегда случается видать, Что красотку жаркою как солнце Холодам надолго не унять. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 14:09 23-08-2023Лев Рыжков
Растаскать на цитаты. лета дни уриною в подгузник истекают после двух полста. снится, что сломался кукурузник.... жизнь сержанта, скажем, непроста. да и снов сюжеты хлеще тризны. в том вина ли ретроградных star'(s)? и бликует в телескопной линзе осени мохнатая пизда. Ну, хоть ради кавера можно было заслать эту нелепую поебень. Ебать бабу в осеннем лесу, да ещё и в грибное время, одно удовольствие. Ебешь ее раком, а она — Вань, гляди, вон похоже подосиновик под берёзкой. Ты вынимаешь хуй и бросаешься за грибом и она в спущенных штанах тоже пытается бежать, но падает на жухлую траву и смеётся. Ты приносишь гриб и даёшь ей в руки, замечая как красиво белеет жопа на желто - красном ковре из листьев. Осень, пора пороть! #3 классно канеш выдал. гыыы. мастер. как по мне грибы ваще нах после реанимации идут а пороть надо не только осенью, я щитаю море накатывает волны неспешно. охуеваешь от красоты мира, от массивности горы Деликли-Бурун рядом никого. только она и ты. она говорит: Не, давай таки спрячемся за этот камушек. вынимаешь хуй меняете дислокацию. и только хуй снова ныряет в ее глубину. рядом проплывают какие-то йебучие байдарочники или как там называеццо это плавательная хуйня. и вы счастливо смеетесь, что вовремя сменили дислокацию. темп нарастает. и похую уже на всех. и на всё. она своими криками вспарывает саму ткань пространства-времени, чтобы на мгновение вместе оказаться где-то там. в недоступных обычным людям местах. а после возвращения голыми пьете кофе и улыбаетесь этому прекрасному миру. этой охуенному человеку, который рядом. в общем, любое время года хорошо для любви. и для кофе. а про зимнее я тоже кагто писал. ща найду http://litprom.ru/thread77722.html а ну и про морское тоже до кучи - http://litprom.ru/thread82136.html Если летом не найдёшь времени развлечься с женщиной в лесу зачем оно вообще тебе сдалось? В городской духоте мы как полуживые в сексе и в чувствах. Еше свежачок Дуновением пробуждающим,
Занавесочки распахнув, Ветерок перевоплощающий Обволакивая скользнув, Приоткрыл идеологически Неосознанного портал. Подсознание специфически По-весеннему возбуждал. Забытьё нематериальное С формалиновым холодком — Состояние изначальное, Изменялось тем ветерком.... ![]() Звёзды в небе не настоль волшебные Помогать народам чтобы джинами. И планеты вряд ли слишком вредные Чтобы жалить жесткими режимами. Просчитал путь круглых по окружности В чертежи вникаешь ты надёжные. Но никак забыть не можешь нужности Дел пусть те расчётом заморожены.... Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... |