Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - последнее тепло![]() последнее теплоАвтор: алексей чудинов Последнее тепло - как пьяный гостьв прихожей обниматься долго будет… Иди уже, ты выклевал мне мозг, а я - на кухню, к сваленной посуде. И вот стаканы гранями блестят, локаторы тарелок слепы в стопке, и тут же в синей вазе виноград, а у стены - бутылки из-под водки. Я жду, когда в парадной хлопнет дверь, и в сторону метро, качаясь, август уйдет…вот я один теперь и от попойки холодом поправлюсь Но только мне не хочется спешить, пусть поживут подольше лета метки - хмельной угар любовной анаши и… кружевные трусики соседки. Угар пройдет, а трусики - в ведро, ушедшее люби без фетишизма. Настанет ночь, закроется метро, и год отминусуется из жизни. Никто ж не скажет: Мне полсотни зим, полсотни сентябрей, полсотни вёсен… Мне много лет - вот так мы говорим, а счет ведем, когда приходит осень. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 23:49 07-09-2023allo
в принципе хорошо.. но как по мне - этический ритм слегка гуляет полсотни это ж почти что ничего про кружевные трусики и про любовь без фетишизма ваще. жырный плюс 0 - "этический ритм"? Если не опечатка - интересный термин, емкий. Наверное, про контраст трусиков и общей лиричности? Но ведь и "бутылки из-под вотки" присутствуют. Просто лгэшник потребляет жызнь, но отягощен романтизмом. Первое - пройдет, второе - врядли. Спасибо. да не.. просто бытовую романтику бухающие философы в моей парадигме продавали б зевакам без излишней глубины. ну а твой живёт своей лирической жизнью я ж не против но в общем ты верно понял о чём я Ебать, вы уманы. #4 ха Дима.. это всё спросонья в качестве чашечки кофе с оттопыренным пальчиком а так-то конечно я бы лучше осеннюю еблю с соседкой обсудил. просто чёрные кружева не люблю Шорох дождя и запах женской секреции в душой комнате. И впереди два выходных и всё есть в холодильнике... бла-бла-бла... Это прекрасно. Осенняя ебля, в смысле. Хорошо, но опять же...больно возраст выпирает 8- лет пятнадцать назад я бы тоже так сказал. 3 - бухающий философ не может "без излишней глубины", это его псевдосамореализация, она же - защита от грызущего подсознания. Кстати, а есть разве теперь женские трусики без кружавчиков? Просто не имею прежнего опыта лицезреть. Раньше-то незамысловатые были, но впечатления не портили. О, вспомнилось про платоническую(из-за младого возраста) любовь с одной дачницей - "летняя любовь до мокрых трусиков..." - прикольный образ. Стехи - фигня, общение - все. Отлично! Просто натюрморт. Красава Охуенне Еше свежачок Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.
Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка.... За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая.... |