|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - Моя суицидальная
Моя суицидальнаяАвтор: Виктор Михальцов
[ принято к публикации 10:35 26-10-2023 | Седнев | Просмотров: 517]Излучает тень. Изучаю мутным взором Смятую постель. Деморализован. Тошнота, мигрень. Надо бы побриться, Только бриться лень. Странная вещь, Приходят странные мысли. Мысли о методах Самоубийства. Мысли греховные, Вероятно, Но, тем не менее, Мысли приятные. В панцире закован. - Все идите в пень. Участковый, снова Взламывает дверь. Я людьми не брошен, Надают по щам. Мне не хватит грошей, Оплатить врача. Странная вещь, Уходят странные мысли. Мысли о методах Самоубийства. Я их уже перетёр, Многократно. Мысли ушли. Очень приятно! Теги:  7 
Комментарии
#0 10:35 26-10-2023Седнев
Про трутней Каждой особи своё предназначение. Мысли о самоубийстве всегда приятные, это да. Позитивный стишок. самаубьёйство без виликой цели есть дрочево головного мозга в противоверном направлении. пользовать сие в личных целях тоже на карму благоприяцтвенно неповлияет ниразу.. фора лимитированна и узконаправлена Во имя искусства! Великага! Исключительно! Еше свежачок
Вышел ветер с солнцем побороться В самом центре мартовского дня. Защитить решила Таня солнце, Чтоб его как мячик не гонял. Ветра вкус лишь только ощутила, Сразу съесть решила невзначай. И себе помочь так сможет мило- Хоть сейчас мужчину привечай.... Перепил вчера Синицын
Перепил вчера подлец А ему-то ведь не тридцать И не сорок наконец Пил он водку вместе с пивом 3аедая всё хамсой Вот теперь сидит пугливо - Неопрятный и босой Жизнь вся сделалась убогой Дышит тленом в самый пуп Замелькала одноного На Тик-Ток и на Ютуб Пять романов, три новеллы Написал он за свой век, Отплясалась тарантелла В духоте библиотек Встал Синицын, взял шнурочек И немножечко мыльца Дальше в тексте много точек...
В затерянном среди горных складок Кавказа селе, где река мчалась, опережая сами слухи, а сплетни, в свой черёд, обгоняли стремительные воды, жила была девушка Амине. Дом её отца врос башней в склон у самого подножия надтреснутой горы - той самой, что хранила молчание весь годичный временной круг, но порой испускала из расщелины такой тяжкий и рокочущий выдох, что туры на склонах замирали, переставая жевать полынь, и поднимали в тревоге влажные морды к недвижным снегам....
Скачу домой, как будто съел аршин,
прыг-скок, прыг-скок…нога в снегу промокла… Твои глаза - не зеркало души, они, как занавешенные окна. Там голоса, и кто-то гасит свет - теперь торшер не вытечет сквозь щели, лишь стряхивает пепел силуэт в цветочные горшочки у камелий.... |
