|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Уходят поэты
Уходят поэтыАвтор: Мразописец
[ принято к публикации 18:18 16-02-2024 | Лев Рыжков | Просмотров: 640]И сердце спазмирует болью. Ведь лучшее в нас всё пытаясь найти, Платили за поиски кровью! Но поиск увенчан стихами любви И прочих мотивов извечных. Ведь даже Спасение было в крови, В немом одобренье беспечных. Но каждая смерть – это боль и порез – На сердце рубец колоссальный. Ведь неисповедны задумки небес – Итог, однозначно, фатальный. Так Пушкин когда-то ушёл Александр И свёл счёты с жизнью Есенин. И осиротел без Высоцкого театр, И Цой Витя стал незабвенен. Так умерли Лермонтов и Гумилёв Ушёл навсегда Маяковский. Как много сказать ещё мог бы Тальков, И спор разрешить философский… …О том ли безумие может творить, Являя собой чудный гений, А нам остаётся лишь помнить и жить, Сменяя чреды поколений! Теги:  19 
Комментарии
#0 18:19 16-02-2024Лев Рыжков
Бреграздно. чота я не асилил 4 катрен плюс. Слава Роду Честному! я третий день несу цветы рискни ка помешать мне ты #1 - четвертый? Так ты молодец, я на втором застрял. Пафосно, немного коряво и, кажется, такое уже было не раз. Но рано ещё хоронить мою Русь, Печалиться глупо, наверно. Я здесь, не повешусь и не застрелюсь, А значит, не так всё и скверно! с такими стехаме на трибуне надо выступать с кепкой в руке Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
