|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Грибник
ГрибникАвтор: Парк
[ принято к публикации 11:02 13-10-2024 | Лев Рыжков | Просмотров: 290]До земли отвесил челюсть, В кучу стал сметать грибы Краем собственной губы. Побросал в корзину разом Гнуться больше не обязан, Удивляясь сколь попалось, Поясница бы сломалась. Всё равно родная скажет, -Не вспотел сегодня даже, А грибочков целый короб Заграбастал с перебором. -Чтоб не гнуться чуть живой Сгрёб их нижнею губой. Слишком много всюду было Вот губа и бороздила. -Отдохнул видать не слабо Постарайся ночью бабу Бороздить остатком силы Поясница что хранила. Теги:  -2 
Комментарии
#0 11:02 13-10-2024Лев Рыжков
Спасибо, содрогнулся. Все в кучу. И грибы и бабы. глубоко произведение, считаю. автор, склонен к эксперименту: в написанном можно разглядеть немного стиля раннего южного, изрядно легированное необузданной припяздью томко, атмосферно обрамлённое говняными мазками умственно отсталого неофита князова. совпадение? не думаю... Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
