|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - LexikaLexikaАвтор: Митька Вольгемут Неспокойное слово «тревога,Шансы выиграть и проиграть. Бесприютное слово «дорога», Безнадёжное слово «ждать». Есть посмертное слово «яма», и предвечное «больше не быть», в жизнь, как судно на волны. Мама приказала: «Ты должен плыть!" и познать, что значит разлука, что ещё страшнее терять, что бывает война, где мука, что бывает тщета, где ждать. Оценить тот рассвет, где радость, просто свет, где пришла любовь, и дерзнуть, если это надо, зарифмовывать "кровь" и "новь". Сумасшедшесть стихотворений, прагматичный рык торгашей, и свидетельства лжеучений, и лапша для простых ушей… Пустословье, враньё, молчанье, и динамик, где цепь раба… Светозарное слово «знание», Всемогущее слово «судьба». Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 20:40 07-01-2025Лев Рыжков
Был бы поэтом, грохнул бы кавером, ибо напрашивается. Селедка -палка, Рама - яма, Ебать - копать, Где нет - минет, Иди налево Или прямо, Там обнаружено- Мин нет. Слабовато. Хотелось бы с соблюдением авторского размера. Поэты несут всякую чепуху. Они ни разу не открыли ничего нового, каждый из них только вертит одно и то же туда и сюда. Но нет более философского племени, чем продавцы рыбы…(с) Бог подаст. Неспокойное слово "жоппа" ,- Хоть до центра себя потрать, Будет го́внами выть утроба, Будут сердце с душою срать! Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |


