Дерьмовая работа. Эпизод 6. Часть 3.

Автор: godsayit - Ну что, как контркультура? – казалось, что с насмешкой, но очень серьезно спросил Кирилл.

- Отлично – с неохотой ответил на глупый вопрос Ренат, налив себе водки.

- А я вот никак не могу ничего написать. Все сажусь, сажусь, Word раскрываю… и ничего.

- Может и не стоит тогда?

Кирилл усмехнулся.

- Не стоит, конечно – склонив голову, сказал он – но хочется!

- Ты знаешь, если хочется и есть сюжет, то вроде как все получается. Даже если в «хуету» попадешь, все равно… Многие поначалу из нее не вылезали, а потом, смотришь и до «литературы» дошли.

- Что-то не помню такого…

- Ну да, да, – рассмеявшись, закачал головой Ренат – согласен. Вообще обычно, если автор может писать, но первый блин комом оказался, для начала в «децкий сад» или в «здоровье дороже». Это что-то типа предупреждения. Ты сам-то о чем писать хочешь?

- Есть у меня один сюжет… Сейчас вроде как скоро Новый Год, так вот я хотел дебютировать как раз в этот момент.

- Почему?

- Ну, смотри, под Новый год пишут мало, у всех заботы всякие, хлопоты, не до этого. Но читать меньше не станут, а, напротив, ведь все сидят на работе, а работы по большому счету нет, вот они и втыкают в сайты разные.

- Согласен.

- Вот, вот. Особенно если написать что ни будь смешное и новогоднее.

- Ты знаешь, смешное писать посложнее будет, чем просто про жизнь. У нас больше хороших рассказчиков и прочих журналистов, их слог, как бы, либо до автоматизма доведен, у кого-то институтом плюс практика, у других практикой без института, но кухонными посиделками отточенный. А чтоб сюжет… тут талант нужен. А чтоб смешно было, да не сортирный юмор, это нужен не талант, а талантище! Не знаю, что уж тебя там есть, но если ничего написать не можешь, то и рвать жопу не стоит – нет так нет.

- Да и я так думаю, но вот как прочитаю, что-нибудь, так сразу мыслей море и хочется писать, писать, а как сяду, так и затуплю, уставлюсь в монитор и сижу, ни одно слова настучать не могу. Я когда был помоложе, писал, то есть не помоложе, а маленьким когда был, в школе еще учился. Было у меня несколько рассказов. Один повествовал о вампирше, которая соблазняла одного парня молодого. Рассказик такой, эротического содержания…

- Для дрочки писал? – заржал Ренат.

Кирилл тоже рассмеялся.

- Вполне возможно, сейчас уже и не вспомню. А второй про Деда Мороза, которого дети убили и съели.

- Ты злой был ребенок – продолжал смеяться Ренат.

- Хаха, типа готичный, слушал всякую хрень, одевался во все черное. Да неважно! Просто я подумал реанимировать ту историю про Деда Мороза.

- Дело твое. Просто странно, что у тебя нет других идей со времен школы. Неужели ничего в голову не приходит? Ты, когда читаешь, ты же видишь разные сюжеты, вот и черпани оттуда. Многие, точно тебе говорю, просто имитируют известных авторов и потом уже находят себя, это абсолютно нормально. Хотя у них уже во время имитаций есть, конечно, зародыши своего стиля, так что, чтоб поймать на этой имитации, надо потрудиться. Если, конечно, охота ловить… Тут ведь как: нравится - читай, не нравится - нет, главное, чтоб откровенно не спизжено было.

- Ну нет, пиздить я ничего не собираюсь.

- Это уже хорошо.

- Слушай, а ведь реально в ресурс втыкает огромное количество народа.

- Тысячи.

- Стремно как-то всякую чушь писать.

Рената так развеселила эта фраза что он, залившись смехом, даже громко стукнул ладонью по столу.

- Вот уж точно! Ладно, погоди – он поднялся – надо еще водки взять.

*

Собеседники были уже сильно пьяны: уперевшись локтями в стол, покачиваясь, продолжали странный разговор, который перетекал из пустого в порожнее, находил новые грани, возвращался обратно и снова назад и зацыкливался; обычный пьяный базар, перешедший конструктивную линию.

Люди вокруг начинали расходиться, освобождалось много мест, которые никто не занимал. Ренат и Кирилл поднялись.

- Чего-то я нажрался походу – пробубнил Кирилл.

- Да братишка, есть такое.

Оба рассмеялись и, одевшись, направились к входу.

- Погодь, – остановился Ренат – надо бы поссать!

- Ага, пошли.

Вошли за отливающую блеском дверь. В туалете был полумрак, журчала вода из незакрытого крана, вторая раковина была затянута полиэтиленом. Ряд писсуаров заканчивался зеркалом высотой до самого потолка, что создавало дополнительный объем помещению. Кирилл встал к крайнему, Ренат рядом.

- Прикинь – сказал Кирилл когда моча забарабанила по никелированной поверхности – я тут в кабинке свой хуй фотографировал по пьяни.

- Хахаха! Ну, ты идиот!

- Да, пиздец! Хахаха!

Помыв по очереди руки, они вышли на улицу. Кирилл взял за рукав Рената.

- Ты на метро? – спросил Кирилл.

- Да не, ты чё?! На тачке поеду.

- Я на метро… Пойдем тогда тебе тачку ловить, я провожу.

- Пошли – мотнул головой Ренат.

Дошли до дороги.

- Слушай, а что за человек Zoom?

- Да нормальный парень – ответил Ренат – Пил с ним как-то. А что?

- Да просто какой-то пафосный. Он, конечно, пишет вышаково, но уж больно из себя великого строит.

- Знаешь чего, – Ренат остановился – Большинство постоянных авторов ресурса пишут так, что многие так называемые «известные авторы» в сторонке курят. Это сейчас, когда они на равных со всякими идиотами кидают свои креативы, на общем фоне кажется, что это не более чем норма, но когда открываешь книги людей с мировыми именами, настоящих классиков, великих личностей, понимаешь, что тут, на этом сайте, среди всего этого ничтожества зарождается что-то такое огромное, что-то по-настоящему талантливое! Как это бывает: пишет такой наипиздатейший автор свой текст, кидает его нам. Мы размещаем, люди читают и начинают засирать. Так, мол, и так, что это за говно? А сами они не то чтобы написать чего ни будь, даже школьную программу не читали! Откуда им знать, что хорошо, а что плохо? Но нет, они все охуеть какие профессионалы! Но я так скажу: есть прирожденные писатели, которым сам бог дал этот дар, но нет прирожденных читателей! И когда автор, креатив которого засирали, вдруг станет популярным или книгу выпустит, какой-нибудь говнюк будет всем рассказывать, что они друзья были, пили вместе и еще тогда он считал, что у него отличное будущее. И скажет он, что, конечно, тот текст ему не понравился (на всякий случай, чтоб можно было потом в сторону вильнуть), но все таки уже тогда… он… и вообще! Блядь! Как заебали вы! Zoom один из самых сильных авторов ресурса, мне, может быть, не все нравится, но я не могу отрицать ценность его текстов! Это понятно?

- Ренат, ты чего? Я просто так…

- Ладно – отмахнулся тот и поднял руку поймать машину.

Тут же возле него выстроилась очередь из автомобилей. Пропустив нескольких, Ренат открыл заднюю дверь старенькой бордовой BMW.

- Ты все таки напиши что-нибудь… - кинул он Кириллу.

- Хорошо – пожал руку тот и, не дожидаясь, когда машина отъедет, пошел прочь.

*

Марина сидела в кафе уже не менее часа, но Ренат не появился. Она поднялась и вышла, до его дома было недалеко.

«Может, что-то случилось»? - мелькнуло в голове девушки.

Она пошла по плохо освещенной улице вверх, туда, где за углом, во дворах стоял длинный пятиэтажный дом, где и жил Ренат. Марина остановилась возле палатки, купила банку «коктейля» и, открыв ее, выпила в три подхода. Выбросила пустую жестянку в урну и пошла дальше. Повернула за угол, вошла во двор обветшалого дома, который освещал только один мерцающий фонарь, посмотрела на окна. Нет, его еще не было, в окнах темно.

Она прошла по дорожке, сложенной из серой плитки, к детской площадке, села на дальнюю скамейку рядом с парком и уставилась на окно. Никакого плана у нее не было, просто дождаться когда он придет, а там… А там уже видно будет. Свет вздрогнул и погас.

По ее коже пробежали мурашки. Стало как будто холоднее, ветер, словно преследуя, подпихнул ее порывом в бок. Свет зажегся, Марина огляделась. Никого. Она устроилась на скамейке поудобней, нахмурилась, подумала уйти, но почему-то осталась. Свет снова вздрогнув потух и опять холод и ветер. Но не прошло и секунды как фонарь вновь прочертил неровную полосу света.

Марина увидела что-то перед лицом, как будто моргнула. Когда хочется спать, сидишь и смотришь в одну точку, и вдруг моргнешь и как будто свет погас и зажегся, вздрогнешь – что это? – нет, ничего страшного. Свет пропал. Чья-то рука зажала ей рот и тут же нож, острый как бритва, беспрепятственно со странным, шипяще-хлюпающим, почти не слышным звуком вошел в ее горло сбоку. Марина вздрогнула, глаза выпучено впились в пустоту…

Фонарь беспокойно дрогнул светом, еще раз и зажегся. В глубине детской площадки, возле скамейки и на ней все было в красном, брызгами разлетевшемся, удаляющемся тонкой пропадающей дорожкой капель в темноту парка, откуда исчезал в тишине человеческий то ли стон, то ли вой…