Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - ЧасыЧасыАвтор: Пихта Ёлкина Часы переодела на правую руку , чтобы думать над твоими словами. Думанье над ними мне приносит истинное удовольствие. Оно от того, что я понимаю о чем ты. И вижу грани твоего резкого высказывания. Я и раньше думала о ней, о нём, да и в целом интесно, но так- вяло. В связи с определённым складом обстоятельств , плюс классика всегда заставляет задуматься.Ну так вот. Прочитав твои слова в скользь, они врезались в моё сознание и лёгкими волнами напоминали о себе. Меняя каждый раз смысл и оттенки. Когда то давно, твои рассказы, мысли, высказывания меня развлекали. Мы были молоды. И от них сейчас кроме того, что ты была приличной самкой ничего в памяти не осталось. Но это твое- блоха заебала... Это для меня в 2025 году стало классикой. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 23:46 29-06-2025Седнев
в скользь ниочем Спасибо за рубрику прочитав твои слова...они врезались... Вспоминаем Чехова: Подъезжая к станции, с меня слетела шляпа. Антон Палыч смотрит из прошлого и улыбается сквозь пенсне. Как прозрачен ваш намек, Алексей. Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима.... ![]() Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт.... ![]() Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |