|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Ложка
ЛожкаАвтор: Мефро
[ принято к публикации 21:58 28-07-2025 | Седнев | Просмотров: 501]под облаковой пенкой нерастворённый город на кубиках зимы. Лежит и сладость копит. И всё тут очень крепко, и всем тут очень бодро – не выпить и не смыть. Живём в околодонье, не ведая, что где-то в далёком Зачашковье есть чудный светлый мир. В натепленных ладонях там взрослые и дети, работа есть и школы, представь себе на миг: за стёклами стакана – прозрачное пространство, лежит осадком город, а в нём царит весна. В лимоновом накале век трудятся тианцы в чаинковых задворках, без отдыха, без сна. Что наша, что другая система... Мир так сложен. В бурлящей массе судеб ты только грамм, притом и тут и там пугают рассказами о ложке, ужасным в засосудье нечеловечьим ртом. Теги:  2 
Комментарии
#0 21:58 28-07-2025Седнев
Про засосудье Не, об Околодонье) От моего хутора до Постова, который на Дону, 40 км. А в огородах у нас - Кагальник, приток Дона Ростова, канешн Только хто у нас тианцы? Буквально Дон здесь даже не подразумевался) В значении: оклоло дна. Тианцы же - чайные обитатели (от слова: tea), собсна. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
