|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored)Когда знаешь заранее, чем все закончится
Станешь ли ты обдумывать каждый шаг? Сделаешь все так, как тебе захочется, Или будешь действовать тихо и неспеша? Что будешь чувствовать, зная, что где-то в космосе Или на небе — это уж как кому нравится Живет старичок — голубые глаза, седые волосы Следит за нами — вот прямо сейчас на тебя уставился!... 
Чего-то ждать,
Утратив радужные сны, И ярких звезд срывать Цветущие плоды, Нам нету больше места, В навек забытых городах, И робость наших жестов, Исчезнет в бронзовых веках, Ждет красок полотно, Ждут океаны кораблей, И солнце сквозь окно, Сотрет увядших мыслей тень, Из памяти плиты гранитной, Не вытравить твой силуэт, А ты рисуешь чувств палитрой, Души моей портрет.... Что-то сервер работает плохо Или сердце С перебоями А вы говорите — нет его Отчего-же тогда Солнце встает на востоке А я смотрю на закат Далекий такой Долго Наверное что-то неправильно Установленно во мне Устроено Правда не может быть правой Для меня Мне холодно от неё И город мой Не греет огнями меня Не близок он мне Не дорог Для меня Говорят, нужно просто заново отрастить эти чертовы крылья Разбежаться Прыгнут...
«Обертон – тон, возникающий рядом с основным. Так же как и унтертон. Только обертон – выше, а унтертон – ниже.
Вообразим на минуту, что основной тон — это искусство в самом высоком его понимании. Тогда получится, что Пушкин – обертон. Булгарин же – унтертон.... Истёрлась память? Ну и пусть!
Ведь с ней пропала скука-грусть, И нехорошие слова, И то, что утром голова Болит по-поводу, и без! И появился интерес Ещё немножечко пожить - Чтоб наново сей мир открыть С полётом птиц и видом с крыш, Промокнуть под дождём, как мышь, Нос в улей сунуть: «Как дела?... Очнитесь, учитель,
В тусовке учительниц- Работа от слова — «раб», Костлявый мучитель, Не падает, падаль, ниц. Мальчик, Вы просто слаб. Мы знаем чуть больше, Вам врали на лекциях, Смелость от слова «смерть»; Чуть тоньше, чуть горше, Прогуляна секция....
Тень сомненья, вдохновенье,
Лиц чужих столпотворенье, Сего бездарного творенья Объясняют появленье. День смятенья, погруженье В дно глубокого забвенья. И камин сырой поленья Не спасут своим гореньем. Утро новым пробужденьем Первым со вчера мгновеньем, Словно ветра дуновеньем Бьет в упор мои моленья....
И вот настал его звездный час: фото на первой странице.
Сколько радости! Сколько восторга! Давно таких эмоций не испытывал вновь назначенный директор колхоза «Рассвет» Дмитрий Гризли. По поводу нового назначения в семье Гризли решено было устроить праздник....
Вот уже и солнце на пол ставки
Светит как положено луне, А нельзя ли мне без дозаправки Оказаться как-нибудь на ней? Чтобы тишина на мёртвом фоне, Пусть земля парит не вдалеке. И жара в скафандре не затронет, Холода ночные не к тоске.... Деньги, власть, любовь, ожидания,
страх, гармония, или интим... Нами двигают сотни желаний, вечно все мы чего-то хотим. Предпочтительно, всё и сразу, чтобы новая жизнь с утра... Но её не сложить из паззлов, завтра будет всё, как вчера.... Магниты глаз твоих уют,
Покой и счастье создают! Но сила сисек велика - Взор тянется к ним и рука! С тобой общенье слаще мёда - Бальзам на душу, глазу отдых, Но психике большие риски Несут твои большие сиськи!! И есть, и спать я перестал - Боюсь, что мой пришёл финал.... Андрюша был добрым и ласковым мальчиком. По крайней мере так думали о нём его родители, видевшие его честные глаза и солнечную улыбку.
Всё разительно менялось, как только Андрюша переступал порог своей квартиры. Казалось, что добрая детская душа мальчугана оставалась на четвертом этаже, а через дверь лифта на первом уже выходил озлобленный на весь мир детёныш....
Собственно, у меня было все, о чем может мечтать человек. У меня были деньги, я был здоров, я путешествовал, я был не стар, у меня были женщины...
Но у меня не было цели. Вернее, цель была: цель-мечта, чистая мечта, но я к ней не приближался. Как и отец, я хотел стать писателем, я писал книгу, но пока она была только у меня в голове....
Муха по столу ползет смыслу во прети.
Сонная, без сил, хромая. Да еще забавы ради Я линейку положил Вдоль ее пути. Осень. Мухи мрут. И в смысле этом Им конечно не везет. Месяцем никак не веком Балует судьба, но эта Все еще ползет.... Роняет лес багряный свой убор
На кучки подмороженного кала, Бензопилу сменил я на топор -- Рука бойца колоть вельми устала. Про осень я пишу не просто так, Ебал в душе очей очарованье, Про это пишет каждый, бля, мудак, И ждёт, паскуда, общего вниманья....
«Беседа журналиста с известным писателем.
Журналист: – Как вы понимаете величие замысла по Бродскому? Беллетрист, воздев глаза к небу, задумчиво: – Взять любой великий роман. Он почти всегда замешан на великом замысле. Правда, бывают исключения....
Поздним весенним вечером он опять едет домой. И хотя город в этот час пуст перед приближающимися праздниками, он скрыт ото всех плотной тонировкой своего авто. Сейчас через мост, два поворота налево, большой перекресток и найти место для парковки у дома сталинской эпохи — все известно наперед....
Неплохая есть жилплощадь, погребок для вечности, Где земля родная пухом, кладбища зеленого. Из сосны или из дуба, стены обеспечены, И костюм-джерси, и брюки, и лицо вощеное. Не завидую я людям, кто лишится этого, Никогда они не смогут в ком-то возродиться.... |
