Все тексты

Горе уму.
Уму горе.
Так и умру.
Похоронят на взгорье.

Лист растёт, сука, и опадает.
Сдохну и я, как Чаадаев.
Жил и живу, как мудак адский,
Как сумасшедший герой Чацкий.

Срежет меня пулемётная канонада
За то, что больше других надо....

есть у меня мечта:
бежать босым и голым
по кромке прибоя
чтобы в голове – пустота
сознание – полое
бежать по кроме прибоя
километров до ста
чтобы никаких дум
чтобы моря шум
и звуки дыхания
поглотили все мое внимание

чтобы в ясную погоду
солнце заката или восхода
без разницы
лучами бесстыдными
целовало бы мои мышцы –
ягодичные
и дельтовидные....

Всё билась обычная бренная баба
Стареющей кожей о грусти стакан.
Он матом порою ругался не слабо
Хотя напоить восхитительно рьян.

Обычно была ведь разумная очень
Никто не способен уже обмануть.
Порой отдавалась в порядке рабочем
Облегчив давление тела чуть чуть....

Синие руки были у Вали,
Синие, будто неон
Не эстетично её оттеняли
В Валю я не был влюблён

Щёки у Маши сияли хурмою
Машу я часто кормил
Волосы крашены кажется хною
Нет, я её не любил

Света была среди них самой умной
Ум - это в женщине яд
Лучше была она блядь или курва,
Я б и тому был бы рад

В тусклые проблески я опускаюсь
Мне стало скучно так жить
Жизнь зачерпнул я руками ведь малость,
Мне бы теперь пригубить!...

- Ведь ты хотел на пенсию, Валерик?

- Да, я хотел, наверное. Однако...

- Ведь нету благороднее намеренья.

- Однако, я хотел бы быть богатым.

Я б получал зарплату на работе

И пенсию по старости к тому же.

Ну, как-то так, и что-то в этом роде....

...

Я знаю, что слова не успокоят,
И солнце на закате не такое,
И алость на листке – не кровь на ранке,
И аист в небе – не печальный ангел.
Я знаю, ничего слова не значат,
И осень задождит, а не заплачет.
А потому – ни в доброго, ни в злого –
Не превратится сказанное слово –
В живого бога с грустными глазами,
И образы не станут образами....

...

за поворотом - шум, тоска, толпа,
машины, перегары выхлопные,
в витрине - отражение столба
на остановке, взгляды чаевые
на блюдцах глаз, продрогшие слова,
торчащие из курток манекены,
собора золотая голова
да улиц кровеносная система
гоняет суету туда-сюда,
мерцательная окон аритмия,
постылых луж тягучая слюда,
и город этот, как огромный чирей,
всё больше, всё нарывней, всё больней,
надорванная кожица прозрачна,
обломанные ветки в журавлей
нацелены и, словно псы ...

Узнаю этот месяц по серым чертам лица
Дождя и упадку листвы, на которой иней.
Дом, рот подъезда, ступень подбородка крыльца,
Входящая пища богов труб и кабельных линий.

Осенняя линька улицы. Сонный трамвай
Ползёт, нарушая туман червоточиной....

Ветер - повеса шуршал по лобкам осин -
Рыжие шапки взлохматив на "три, два, раз.."
В губы берёзы упёрся концом:
- Соси!
- Сам отсоси себе, грёбаный пидарас!

Слышать природу - поэта бесценный дар,
Трахать умы безнадёгой - его удел....

Ему было сорок, а ей двадцать пять
Их разница лет никого не смущала
Он очень боялся ее потерять,
Она с ним красиво и бурно кончала!

Их прошлое — белый туман над водой,
Их будущее — дымовая завеса
Она была нежной беспечной пиздой,
Он был amateur полового процесса

Он много работал....

Всё из-за дурных увлечений. Ну, лично у меня. Родился я в Николаеве, в 1972 году. Батя мой крановщиком на заводе работал, маманя в больнице старшей сестрой. В общем, жили небогато, но и не бедно. В школе учился в основном на тройки. Вообще за школу рассказывать нечего, там всё всегда у всех одинаково....

Поэт, не написавший и строки,
Ты – наш герой, а мы все – дураки.

Певец, от века не поющий песен,
Ты – полубог, а мы – компост и плесень.

Танцор, не танцевавший никогда,
Мы – пепельная пыль, а ты – звезда.

Творец, не чающий и не творящий,
Среди фальшивых нас ты – настоящий....

На посошок, наполню кружку.
Довольно пожил на веку.
В лесу притихшем мне кукушка
Заводит прежнее ку-ку.

О прошлом сожалеть нет проку.
Осенний воздух свеж и сух.
Но чувствую, как будто в жопу
Клюёт мне жареный петух.

Собачка гавкнула и воет;...

*притча о непонимании бытия

Не знаю я слово "наличные",
А знаю я слово "налить"
Но скачут в тумане опричники,
Умерить хотят мою прыть

Из марева до поднебесия
Из скрытых чуланов и нор
Стремится моё мракобесие
Занять первозданный простор

Не пьян я, не я это, это бес
Продляет мне тонкую грань
И кажутся вдруг интересными,
Цветы типа - хойя, герань

И тяжко в гробницам покойникам
Колеблют собой они твердь
На кладбищах идопоклонники,
О спины изра...

Он свалился с Луны. Это литкаторжанин.
Страшный вопль Каллиопы и внук Мнемозины.
Это светлое стёклышко меж витражами.
Как плоды, он кометы ссыпает в корзины.

Это жертва божественного геноцида.
Это мавр-эмигрант. Дездемоны проклятье....

давай бросаться душами внарезку,
стреляться из рогатки словоблудья,
и похер мутных взглядов занавески -
в посуде не прибудет - не убудет
ни граней, ни затрещин от касанья
непрочностью полупрозрачных стенок,
какая сука, слушай, в наказанье,
впихнула на пожизненную сцену?...

По привычке чинно в дверь. Открытый вход.
Но, увы.. "-Мужчина!!! Предъявите код!"
Может было б проще код мне на запястье?
И пинком бы мощным привалило б счастье.
И в полоску робу. В клетку всё пространство.
Счастлив будь до гроба, даже без лекарства....

Антидепрессанты кладутся на алкоголь,
сушит го́лову старый фен.
Поперёк? Перестань. Однозначно вдоль
горячей ванны
по шоссе вен.

Сигарета последняя, кислый морс.
Адсорбирует? В общем-то- пох и нах.
Кровавый след на траве - The Doors,
глухой Бетховен и слепой Бах....