Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
тихийфонО себе: вальсирующий штурмовик ортодоксального похуизма Контакты: мыло: silentphone@mail.ru скайп: silentphone75 Каменты к креосам Тексты
ну что сказать? еще жива душа
в нелепой таре с множеством изъянов, смотри, как в маринованном бурьяне струится пульс, как дымка, не спеша еще пластинка крутится и блюз мешает в небе небылицы с явью: тевтонский рыцарь с лампою паяльной хранит мой сон, он думает — я сплю прибор для измерений частоты любых ревербераций моей кармы, он лишь меха и сталь, но как шикарны его багровые глаза.... я остался один в сезоне тобой неоконченной осени
позабытый диспетчером где-то застрявшей зимы обрываю пустой календарь виноградными гроздьями и смотрю, как они каждый день превращаются в жмых *** для чего мне в ангарах заигранной юностью памяти в сундуках, что хранятся вдали от назойливых глаз ты оставила пряные краски осеннего пламени и наброски кинжальных страстей, догоревших дотла?... я старый больной хоккеист, из третьей пятерки «Торпедо»,
по разным спорт-пати в надежде сменить черно-белый свой «Темп»* я шарюсь, чтоб маленький хуй под молью проеденным пледом на новый дрочить монитор, ЖэКа, охуенный совсем... вчера на «Здоровой семье — залоге Здоровой России!... ливень смывает пепел с листьев хрустальным брансбойдом,
в мутных потоках пыли — свежесть умытой зари, от Красноярска с востока к западу до Детройта грозы куражатся в небе, в лужах шипят пузыри *** я — одинокий окурок, в алых стигматах помады, брошенный тонкими пальцами какой-то нездешней мадам в вихрь потока смерти всякой искре, мне надо выбраться из потока, что б догореть дотла *** вот уже угольный фильтр влаги набрался грязной, мокнет, теряя смысл, мой дорогой т... а в Москве идет дождь… простой, как две капли воды,
гидростатика тянет на майна верхушки деревьев... завтра будет суббота и влажно, а мне до пизды все прогнозы на завтра, к полудню уеду в деревню… *** оборву над околицей ветку сирени и в полночь эту ветку в окно зашвырну с огоньком, а Она у лампады с хорьком вдруг зашмыгает томно, у крыльца белокурый еблет прошмыгнет босиком *** до овина.... уходят в небо отблески любви
ухват, колун, озноб в воде колодца, помешанные на крови волхвы тебя пакуют в жравые колодки *** и сеют промеж потерявших день свой камень лучезарный лунный, и на тебя наводят свою тень карабинеры именем Перуна *** а ты свингуешь, словно Бога тать и Диониса каверзный подвижник.... Пол третьего ночи. Не спится и жарко.
Одну за одной — уж табак на исходе. Вдруг вспомнился мне удивительно ярко Пацанчик кудрявый – Ульянов Володя * Вот только не надо ухмылочек блядских, Вы сами, конечно, все помните это: Румяный крепыш на значках октябрятских Счастливых птенцов государства Советов * Мы все собирали металл и бумагу, Старушкам продукты и капли носили, Покуда однажды, проткнув себя флагом, Советский Союз превратился в Россию * Инерция времени стол... в последний раз, когда я видел святого,
(кажется, Саймоном звался… или Егором), он торговал на рынке хутора Того спиртом в разлив и паленым кагором... * я подошел к нему тогда и спросил -Саймон, мол, сколько стоит твой микс? а он ухмыльнулся что было сил, сверкнув одной из железных фикс * зачерпнул из огромной стеклянной бочки поллитровую банку своей бодяги, на тарелочке подал собачью почку дескать — попробуй мой микс, бродяга!... Милая, я тот еще уебок,
Ну чего ты глаз таращишь на меня, Да я пьян «в говно» и беспросветно робок, Потому что хуй стоит как у коня Нет, «в говно» — совсем не аллегория Твоей жопой я не интересуюсь, но Под цветущей вишней порево Мне уже привиделось давно И лобковый волос твой духмяный, Словно сена стебелек горчит во рту Ты зачем не брила, окаянная, Будто я любил в стогу совсем не ту Не жалею, только хули толку Угорать мне от улыбки от твоей, Лучше бы лю... архитектура наших отношений
похожа на французский поцелуй в кривых и тесных переулках Вены где каждый звук значителен и глух вот твой чертеж — улыбка в зазеркалье сметает робость ластиком оскала гостиный двор льет сдобу в окна спальни ты первой, вместе с солнцем, просыпалась литература нашего романа напоминает саги итальянцев скандалы, пятна крови на диванах и потолки, залитые шампанским вот мой пролог — усталая ухмылка арабской вязью скрученные нервы к... |