А. Б. Бурый

Зима наступила на город обрюзгший, снегами засыпав дворы и помойки,
Укутав прохожих в шапки-ушанки, загнав всех бездомных в вокзалов постройки.
Год старый уходит в конвульсиях нервных и скоро подохнет под речь президента,
И граждане выпьют под ёлкой зелёной, украсив шампанским прекрасность момента....

«Я сердце оставил в фанских горах»
Так пелось когда-то в одной песне… Я тоже кое-что важное оставил. Нет, не то, о чём некоторые, может быть, подумали. Я потерял голову - мне её откусили. Вы когда-нибудь слышали про насекомых, которых называют богомолами?...

Он гордился своей фамилией. Фамилия – как фирменный знак; она должна быть краткая, звучная и настоящая. Смастерил сапог, поставил на нём клеймо «Шеффер» - и все знают: товар качественный, надо брать.

Сапог – не просто обувь. Сапог – это целая философия....

Никогда не включайте чайник одновременно с компьютером, когда на плите варятся пельмени. Этому правилу я теперь следую по жизни. И ничего удивительного, между прочим! Дом старый, ещё довоенный, барачного типа. И за всё время ни одного капитального ремонта....

Нанец.
Она его почувствовала ещё до того, как он нажал на кнопку звонка. Каким-то совершенно невероятным образом, она поняла, что он подошёл к двери и сейчас позвонит. И звонок прозвучал, пронзительно, тревожно, бесконечно тоскливо, и захотелось скрыться от этого звука, но скрываться было негде....

При ходьбе бубенчики позвякивали. Это было очень неприятно, но ничего с ними поделать не получалось. Прохожие возмущённо оборачивались, бросали недобрые взгляды, а некоторые даже норовили припугнуть, или прогнать. Хотя что он им сделал плохого? Ровным счётом ничего, кроме одного: он был....

Неоднократно, ежедневно, по нескольку раз в день, на протяжении долгих лет, Нитруловичу приходила одна и та же мысль. Поведение этой мысли было всегда разным – иногда она витала где-то под потолком, или ещё выше, иногда спускалась до самого пола, но чаще всего долбилась прямо в мозг, пугая своей монотонностью....

Я не жалею, не зову, не плачу,
Но скорбен я, как после бури ива:
Ушла любовь, вино забрав впридачу,
Оставив лишь подпорченную сливу,
Что разлеглась на впуклости тарелки,
Со всей округи мушек собирая...
А я в неё вонзил свои гляделки,
За сливовидной смертью наблюдая....

От него сразу повеяло чем-то холодным.

Был летний день, солнце грело так, что хотелось нырнуть в ледяную воду. И, хотя море плескалось рядом, разбиваясь о камни тысячами брызг, художнику нужно было работать. Из-под панамы по волосам скатывались на лоб капельки пота, мешая ему в этом процессе, из-за чего он вынужден был часто отрываться и вытирать их свободной рукой....

"А лета не будет". Синоптик в экране сказал и, как школьник, уставился в пол. "Не будет. Сидите на тёплом диване. Глинтвейна сварите". А после ушёл.

Забудьте про солнце, про тёплые ночи, про ветра шептанье, про птиц голоса. Забудьте про Канны, забудьте про Сочи....