Серафим Введенский

Сейчас самое время начать читать Евангелие от Матфея,
Лечить охрипшее горло настойкой с экстрактом шалфея.
И восстанавливать нервную систему урчанием котофея,
Пусть даже невелика награда.

Только вот милосердие не вписано в ген-код гунна,
Ибо это как подаяние просить на коленях возле ЦУМа –
Ожидания масштабны, да на выходе ничтожная сумма;...

Я вчера надломил то, что еще оставалось целым.
Бегу по темному тоннелю, а тоннель обращается в тупик.
От костра впечатлений остается только в конце дым.
Мне для полного счастья на ривере не выпал туз пик.

Нет паломников в Мекку – все хотят просто в Ниццу....

Я в поисках рая зашел далеко,
Но вряд ли вернусь я назад.
И дно изучаю, как будто Садко,
Сквозь призму тотальных утрат.

Все выводы, в общем, довольно просты.
И жизнь оказалась проста.
Где солнце всходило теперь только дым
И ночь бесконечна пуста....

Господь всегда спускается с небес
По водосточной, видимо, трубе.
И неприметный ходит в куртке Bosco,
Вокруг него реальность в стиле Босха.
Господь всегда спускается к тебе

И вы на кухне пьете черный чай,
Под звуки телевизора, ворча:
"Ну сколько будет это блядство длиться?...

Как только всё станет легко и понятно
Поэты повалят тогда на попятный
Свой шаг, чтоб на площади (где-нибудь) главной
Костром пионерским (вдали от пожарной);
Эпитетов, рифмы совсем не жалея,
Ни дактиля, ямба (и, впрочем, хорея),
Поджечь все тома поэтической мысли....

...

Я как-то написал в письме: «Максим,
Вся наша жизнь закономерность зим,
А снег завеса саморазрушенья.
Все остальное происки толпы.
Все остальное поиски где пыль.
И с Миром тренье есть, но нет сцепленья.

Наш круг похож скорее на овал....

Просто поймите, паскуды,
Прах повсеместно, повсюду!
Паства постыла покуда,
Пал православный простудой.

Путает путник погоду.
Попраны пылью патроны.
Понт порождает породу.
Поздно ползти по перрону.

Правда Пол Пота полезна....

Всё стало теперь
до банальности просто.
Все мысли в твоей голове
Перепосты.
И по фигу всем на объёмы надоя.
Другие устои.
В субботу работают антисемиты.
Мы кем-то оставлены здесь,
позабыты.
Да только
спохватятся ли?
Не уверен!...

Сценаристы играют смертями легко,
Как в песочнице, дети в войнушку.
И при этом с печеньями пьют молоко
Из покоцанной временем кружки.

Сценаристы играют страстями других,
Окуная в дерьмо с головою.
Ибо рейтинг ценнее, чем судьбы, для них....