Старовер-1

Намедни, искушав бутылочки пол
под хруст бочковых, настоящих,
канал BBC я на пульте нашел
и тупо уставился в ящик.

И тут же мадам, хороша, как во сне,
(во рту то ли хуй, то ли каша),
мне всё рассказала о странной стране
с бессмысленным именем Russia....

Шёл снег, из мартовских, последних,
чуть сумасшедший, но лихой.
Зимы заступник и посредник,
зимы, съезжавшей на покой.

Лесок, что за соседским домом
сверкал всю зиму белизной,
стал чёрным с грязным окоёмом.
Как, впрочем, принято весной....

Мой лоб высок, а мысли низки –
сплошные девушки да виски.
Ждёт мозгоправов лёгкий шок.
Но я не так уж плох, не думай:
живёт в душе моей угрюмой
микроскопический божок.

Живёт, как пчёлка золотая,
с цветка в цветок перелетая,
из мысли в мысль....

Садится муха на стекло.
Ей дуре, явно не свезло.
Я нынче зол немножко –
прости убивца, крошка.

Вот так и я – сижу, жужжу,
босой гуляю по ножу.
А бог в небесной келье
терзается в похмелье.

И как бы ни был я хорош,
за жизнь мою не дашь и грош....

В Сокольниках, в окно «Старбакса»
Москва была грязней навоза…
Читатель ждёт уж рифму «роза».
Ну, на, хватай, несчастный плакса!

Внизу газель зажгла с кайеном.
Народ клубился, гогоча.
И эрегированным членом
вздымалась в небо каланча....

Мне толстый тролль, весёлый тролль,
в моём камине догорая,
шепнул бессмысленный пароль,
пароль от огненного рая.

Он был не чёрт. Он был другой.
Дитя огня и долгой пьянки.
И благодарно кочергой
я помешал его останки.

Играя сам с собой в игру,
где выйгрыш – вечным стать скитальцем,
на сайте «fire точка ru»
я вбил пароль дрожащим пальцем....

Для этого, должно быть, нужен бог.
Когда, сомлев от душного озноба,
лежишь, уже не болен и не плох,
а просто в двух шагах от гроба.

Животный страх. И холод в пальцах ног.
И ласковая, в валенках на вате,
смерть надвигается, как потолок,
спускаясь медленно к кровати....

По стеклу по лобовому
снег подтаявший стекал.
Мне добраться бы до дому,
а на снег я, братцы, клал.

И плевать, что, типа, белый,
да в начале ноября.
Жизнь у нас: что хошь, то делай,
всё без толку, всё зазря.

Наш запой не беспробуден -
нынче здесь, а завтра там....

Созерцаю людей в вагоне.
Созидаю любовь в душе.
Но душа пребывает в агонии,
а вагон прибывает уже

на красивую станцию в белом,
с грязным низом, как платья невест.
Всё не плохо. Всё здорово в целом.
Бог не выдаст, собака не съест....

Ах ты, господи, ты мой синеокий!
Ах, ты ж, мир, в котором я наследил!
Раз уж вышел в поле ты одинокий,
то воюй уж. И плевать, что один!

Мы не ведаем, чего натворили.
Но как счастливы мы были, творя!
Положите у меня на могиле
эту ласковую жуть сентября....