Мурашова Кира

Послушай, как гулко падают,
Куски надежды из воздушного в илистое.
Как хрустят хребты личных ангелов,
Пораженные хваткой неистовой.

Обернись — ты увидишь —
Перепутанные тропы из слов и жестов,
Неупорядоченные чувства,
Незаконченные действия и немые пьесы....

Закопаю тебя в плед? Ты останешься до утра?
В волосах пальцами, или за спиной у стенки?
А можно я буду после тебя засыпать всегда,
Надышавшись твоим сном в стельку.

А давай, я сама согрею молоко?
Можно я сегодня, уставшая, голодная, но сильная буду?...

В красной комнате зажгли свет.
Отключили шум. Вбили гвоздь.
Она мечтала: «Меня здесь нет».
Выбрасывалась одна на мороз.
Не рвалась – рвала кожу стен,
А по вена бежала боль.
Не любила, ждала перемен,
Перемены пришли: «Отбой!».

Села в плед....

Мне снился огромный ворон.
Он говорил со мной о тебе.
Просил рассказать, как ты?
Иногда забывался в тоске.

Был тихий, но не спокойный.
Лапой сжимал мне ладонь.
Иногда из глазниц вороньих
Вытекала кричащая боль.

Он просил затушить свечи....

Мне иногда хочется сожрать
Все эти осколки разбитых кружек и зеркал.
Потому что просто бить — не вариант.
Не успокаивает уже. Распыляет накал.
Я сегодня курю, как портовая блядь,
Глядя в трещины, искажающие мой оскал.
Я виновата....

Погода теперь серая и влажная.
Не то снег — не то пыль ледяная.
Тело бы в тёплые руки, под одеяло.
Осень сегодня исключительно злая.

Осень сегодня поёт бессонницы.
Оплакивает кого-то, что ли.
Тело сидит на полу в своей комнате....

Покосилось, грохнулось, умерло
Молчаливое чувство страха.
Серо-мутное, застоявшееся,
Неопознанное с неизвестным запахом.

Непонятное даже на ощупь,
Оттого и каждый раз новое,
Не запоминающееся, скорее смутное,
Продрогшее, как будто....

И на этот город своя назначена Осень,
Если не справедливо, то пожалуйста — к морю.
Но смотри, кабы вернувшись к Зиме.
Не сбило, с ног загоревших, холодом-болью.

...

Август подкрался, выплеснул жару в лицо,
Как нерастраченное что-то, мол «Вот Вам!
А то скоро осень, дожди, смок, хорошо,
А это куда? С собой? Мне не надо!».

Всё лето без тебя плохо дышится — жара.
Сушит, тоска сушит сердце безжалостно....

Была бы история — получится хороший фильм.
Эти кадры в моей голове — черно белые, немые дуги.
Музыкальная тема — наш разговор — струнные.
Двух безмолвных диалоги — ноты и и шумовые звуки.

А одежды. Одежды — светятся белым.
Пускай придется загореть коже, здесь можно....