Владимир Павлов

– Вань, вставай! Семь часов!
Если пять минут полежать с закрытыми глазами, можно вспомнить сон. Мне снилось, что я на коне. Наш конный отряд врывается во вражеские ряды. Впереди – Учитель. Розоватые земли с молочным туманом оскверняют куски чьей-то ауры....

А прошлого все не вернуть, как ни бей об решетку
Своей головой, что подтаяла так, снеговик.
Летят за забор от кургузого тела ошметки.
Вот, в сердце из слякоти кто-то монетку вдавил.

Она-то и жгла, накалялась, пекла на морозе,
И мир фейерверком казался, а вечностью – миг....

Только ветер ночует в промерзшем подвале,
Где несдержанных слов осыпается пыль,
Где твои сообщения не долетали,
И ты думала, я телефон отключил.

Я вернусь в это царство невидимых кошек,
Брошу теплый уют коммунальных квартир.
И, достав сельдь-матье и замасленный ножик,
Я устрою животным немыслимый пир....

Любимая, ты приезжай. Как всегда, лишь словесно.
С собой захвати пару нужных незримых вещей.
А лучше – давай мы увидимся в том же подъезде,
Телами прижавшись, но веря, что чувства – в душе!

Все так же: и лейбл коммунистов на выборы в думу,
И жуткий сквозняк, пробирающий нас до костей,
И те же следы на снегу по дороге до дома,
И громкие возгласы чьих-то нетрезвых гостей....

Я родился в год Белки,
Специалист по колесам и напиткам.
Ваше болото кажется мне мелким.
Я перепрыгну его с первой попытки,

Второй и третьей не будет, я вас уверяю! –
Эта синь в другой раз не поверит.
И не надо потом – сопли пузырями,
И не надо толпиться в черном у двери....

Недели метелей постели…
Привычные рифмы. Доколе
Идти в неизвестность без цели,
Без музыки ставить бемоли?

Когда же симфонию грянут
На струнах подстанции ели,
И ветер ревущим органом
Прогонит обманы метелей?

Дорога в смятенные годы
Уходит неровной строкою....

Я возвращался домой из университета. Студеный зимний воздух очищал мысли. Вечерние синие небеса восторженно пламенели на горизонте. Раскаленная лазурь словно обрела свойства магнита, искажая линии человеческих судеб и очертания предметов. Мой дом – панельная десятиэтажка – наклонился под действием этого магнетизма вперед, грозя обрушиться на меня тысячетонной громадой....

Каждый писатель своим творчеством совершает одновременно два акта: акт в содержательно-смысловой области (культурной) и акт переживаемой жизни в своей неповторимой единственности. Чтобы обрести истинную реальность, акт должен обрести единый план, рефлектировать себя в обе стороны: в своем моменте формообразующего импульса смысла, как самой возможности его возникновения именно в данном субъекте и своем бытии неповторимого единственного момента его жизни, обрести единство двустороннего созидательного импульса...

Я часто брожу вдоль канала,
Смотрю в отраженное небо,
На свет городских вакханалий,
На город, что был или не был,

Неважно. Тот мир «наизнанку»
Правдивее. Там, в карнавале,
Сожгли мы привычные рамки
И маски с себя посрывали!...

Призраком жизни иль смерти –
Время! каким ты придешь?
Ну, а безвременье чертит,
Взявши безверия нож.

Души не знают уюта.
Что-то врывается в нас.
Скользким невидимым спрутом
Каждый прокушен час.

Ветер как робу истреплет,
Вывернет стыками швов,
Нас, ускоряющих время,
Релятивистских богов....