Желанья добиться признания со стороны других -
стирают подошвы, не оставляют следа.

Среди непрочитанных душ и прочтённых, когда-то, книг
проснёшься, и вспомнишь — на календаре среда.

За белым окном продолжается тот-же всегдашний шум,
на лицах шутов безупречно серьёзный вид,
глупцы продолжает осаду, чтоб после пойти на штурм,
но Бог не дурак – кажет кукиш, сходя на вирт....

Мы воде образуем круги,
что цепляют круги других,
чтоб поверхности этой на -
ощутить неизбежность дна.
Всё смирение наше от -тяготения толщи вод.

Mаgistral

Так — спелый плод подтачивает червь.
В прах обращая ветхие скрижали,
сомнения, пьянящим урожаем,
проникнут в душу, словно вечер в щель....

Игрою словоформ, презреньем к содержанью —
совокупленьем букв на белизне листа -
всем тем, что темнота внутри себя листала,
когда лампадный свет её листать устал,

наполнена строка. Я видел эти точки,
расставленные для преодоленья слов,
их шаг в лакунах дней неумолим и точен,
прямая вдаль стремит беззвестное число

расставленных судьбой невидимых препятствий,
чьей слитности дивясь чтецы наморщат лбы....

Дружище, ты закоренелый еврей,
ты ветра, жужжащий, улей
пытаешься в невод поймать этих дней,
и тем поднимаешь бурю.
У нас, на востоке, не принято так,
плох будет подобный выторг,
глупейшая эта, поверь мне мечта,
что сеять бетон, сквозь сито....

Белое поле листа канет в буквы и смысл завяжется
следом от шага, но к ночи он будет стёрт.
Оле Лукойе придёт и поправит подушку каждому,
выдавив сны из глазниц для своих реторт.
Бледною птицей Луна, на безумное небо выпорхнет,
пересеченье теней наложив крестом,
Оле на страже судьбы и он не оставляет выбора -
ты под прицелом его неземных зонтов....

Мир упадёт именами на титульный лист,
может быть, в этом его ощущение цели…

Смысл поэзии в том, что поэзия — шприц,
тот, на который, мы плотно и жадно подсели.
Всё остальное, по сути, не больше чем финт -
поиски темы, эстетики, китча и драмы....

Нет боли, нет сомнений, нет печали,
нет признаков борьбы и бытия,
мир – колесо, а был ли я в начале,
а был ли мир, а был ли в мире я?

Что чертишь на песке, какие знаки,
кому понятен смысл того что есть?
Нет смысла, нет надежды – только накипь,
котёл, в котле перекипает смесь....

От избытка ли к жизни чувств,
но будильник прилично шустр,
для серьёзных и для разинь,
он вещает, своё,» дзинь-дзинь».

Будь монах ты, преклонных лет,
будь министр, но вставать чуть свет,
помогает звонком опять,
хоть с чего б ему помогать?...

Тает песочный замок,
время блуждает сквозь,
зуммер безумный замер,
слышать не довелось
стук в подреберье (словно
связано в три узла),
пауз меж ними ровных,
ни тишины числа.

Кто там заводит пенье
вверх по ладам и вниз,
кто пробуждает день мне
в слаженный механизм?...

«Скорее, скорее! Самолёты не ждут, Робинзон,
самолёты никогда не ждут»
Х.Кортасар «Прощай Робинзон»


Самолёты не ждут, Робинзон, никогда не ждут.
Задвигается трап, и настойчивый гул турбин,
словно самый последний, неистовый божий суд,
объявляет тебе:
- Ты навеки, всегда один....