Точки
Автор:
[ принято к публикации
13:07 09-09-2013 |
Na | Просмотров: 2021]
Игрою словоформ, презреньем к содержанью —
совокупленьем букв на белизне листа -
всем тем, что темнота внутри себя листала,
когда лампадный свет её листать устал,
наполнена строка. Я видел эти точки,
расставленные для преодоленья слов,
их шаг в лакунах дней неумолим и точен,
прямая вдаль стремит беззвестное число
расставленных судьбой невидимых препятствий,
чьей слитности дивясь чтецы наморщат лбы.
Ах, был бы я из них — так мог бы целоваться
страницами томов, в которых точкой был,
с нелепым взглядом глаз, плюющим светом в строки,
надеящемся на незримое найти
в составленном письме, где всякий иероглиф,
сославшись на другой, не завершит Пути.
Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры.
Завтрак. Служба. Обед. Отбой.
Вместе с планктоном в метро. Домой.
Пил я опять. Только в темпе блица.
Рядом деток хмурые лица.
Стал пить запоем, чтоб клином клин.
Жизнь прекратилась под утро....
*недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока
Собаке дайте несколько пельменей
Но если не умеете пока,
То не пишите вы стихотворений
Вот я и не пишу - о пустяках
Не утруждаюсь грязным пустословием
Пишу стихи о грубых мужиках
Стоящих возле гроба в изголовии
Я верю в просветление бродяг
Я верю в озарённое мгновение
Я не пишу о суках и блядях,
О них я не пишу стихотворения
Стихи они чуть-чуть как бы пусты,
В процессе, как бы, твердью наливаются...
В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко.
Бычка накачали турник и гантели,
Что надо стоит и есть баба в постели.
Не раз в году оргии, адский угар,
И жизнь офигенна . Вискарь перегар.
Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей,
Но знает Верховный, что он -прохиндей....
Ночами встает на рейд
Кошмарных видений флот.
Наверное, это Фрейд
Мне надвое душу рвет.
Мой сон, как большой собор -
Химер и горгулий склеп,
Где, каменный, с давних пор
Стою я, и нем, и слеп.
Да нет, не собор, а дом....
На счастье лето стало скудно,
Оно подвержено печали.
Прощаюсь с каждою секундой,
Секунду каждую встречаю.
Под вечер старый мост невесел,
Не узнаёт меня в июле.
И солнце, падая за лесом,
По воздуху шлёт поцелуи.
В проёме между вечных сосен
В воздушном океане пусто....
что-то красивое есть в этом стихе