Мирослав Айсберг

Снова ветра распахнули объятья створок,
видно, за окнами, в серых домах — люди.
Больше того, можно предположить, что город
этих людей, что в улитках-домах, любит.
Странно-то как, только в ракушку дунет Шива,
всё распадётся на части – поди-ка вспомни,
был этот город когда-то, и ты в нём жил ли,
впрочем, а если и жил, вспоминал о том ли?...

Здесь пространства мои — вечный лёд и тропический саван,
Дуновение сердца растения бережно треплет,
Бог в себе для себя, словно формулой, истиной задан,
Остальные задачи смешны и комично нелепы.

Он суммирует роли, глядя на сухие остатки
Человеческих слов, и движенья его беззаботны....

Несёт на себе всё сущее шарик земной,
Порой не видны для глаза движенья нити,
Порой слепота мерилом для зрения, но
Препятствием для движения по орбите
Она не послужит и, сколько мне хватит сил,
Где вежливо, если выйдет, а нет, так грубо –
Сниму маски словом со всех записных мессий,
Чьи проповеди звенят над толпою глупой....

Человек награждён был слухом,
чтобы слышать завет закона,
взглядом, чтобы увидеть буквы,
речью, смысл воплотившей в слово,
взмахом рук, чтоб творилась жертва,
сердцем, к жертве вмещавшим жалость,
чувством, жизнь познававшим нервом,
парой ног, чтобы преклонялись....

Под своды новоявленных вертепов —
Где жизнь кипит в кошмарном полусне,
Явилась обнажённая Эвтерпа,
Чтоб выклянчить немного слов о ней.

Стояли люди, рты свои разинув,
Глядели на неё, но, вот дела,
Их подвела мамаша Мнемосина,
Иной сложился их мычаньем лад....

В порыве надежды, на лист глядя,
Эмоций не прячет поэт, несдержан -
Он самый корпеющий из трудяг,
Готовый взлететь, что из шахты Першинг.

Рифмует любые из множеств слов,
А звёзды на небе, как личный демон,
На ухо ему: ты — творец основ,
Подвластна любая, из вечных, тема....

Вчера, в понедельник, судьбою влекомый,
по личному делу, зашёл в исполком я.
Сел чинно в углу я, приём ожидая,
но тут секретарша, по имени Рая,
лейбгвардия нашего функционера,
раззявила рот, заявила мне смело:
Симпозиум нынче, они улетели,
пиздуй ты домой, приходи с той недели....

Осенний лес, осенний, также, куст,
жёлт шёпот листьев важных, их паденье -
кружит. Стоит поэт в избытке чувств,
питаясь соком от травы забвенья.

А вдалеке… то дятел ебанёт,
то пропиздолит по тропинке заяц,
ему легко, от этих стройных нот,
до степени, до той, что вздрогнет палец…

Затем второй и третий....