|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - Стихи - уродыСтихи - уродыАвтор: БразервилльВчера один поэт, как при Базеде Глаза надув, горланил, гордый: -- Под храп машин, возню глухих соседей Рождаются стихи-уроды! «Уроды» – нет точнее им названья, Я плодоношу, урожаю, Я множу их обильным почкованьем, А для чего – и сам не знаю. Не вру, они – родного тела стейки, Обязан им, как буйный – кляпу. Других, нормальных, нет в моей семейке, Они больны, но любят папу! Для их врагов не жалко мне картечи. На глум в бесстыжем, вражьем взгляде: «За что ты их так, папа, искалечил?» Молчать – что дев щипать в Багдаде. Представил бы сегодня вирши – корчи Растрогать вас и взор ваш медный, Я б показал, да всех того… прикончил намедни. Теги: ![]() -2
Комментарии
#0 22:54 11-11-2013Мирослав Айсберг
Бразервилль пал в хуету жертвой кампании, развязанной Пидарушкиным, вкупе с Гудвином, по вопросу "чистки рядов" - " за рафинированный Литпром". заговор гг отличные строки. вызывающие. #1 заговор - это плохо. заговор - это паранойя. единомышленники - вот оно. к ногтю блять всех. саботажники сука. Вы могли бы быть блистательным поэтом; то есть вы уже поэт довольно сильный, но вы больны, не знаю в чем причина. Какая-то искалеченная эстетика, все чуждое. Может быть наркотики, простите. нет тут никаких наркотиков, но блядь, автор, горланить при базеде это суко как говну потонуть. дорогие поэты, я ведь не открою нихуя нового, если скажу, что на сегодняшний день в приемнике очень редко бывает рифма, которая, по-честному, выше рубрики хуета. умиляют догонялки графоманов под высерами друг друга с обличительными речами и обоснованиями, что это же хуета! гг Бразервилль очень хороший поэт. много лучше других. я вообще, когда он появился, думал, что он из старой гвардии в новой реинкарнации. скорее всего так и есть. особенно по его сюжетам если судить. будто попадаешь на лп образца 2005 примерно года. этот его стих напоминает мне недокрученный кубик-рубика. на котором не вставшие на свое место цвета автор криво переклеил, так и не дособрав. скорее всего в этом и была задумка стиха-урода, ну он и есть стих-урод. Мирослав Айсберг Иван Иванович, ты в своих предыдущих реинкарнациях назалупался здесь на всех на годы вперед. это неправильно. на литпроме нельзя выебываться ни на пользователей под своим произведением, ни на редакцию. так здесь всегда было. ты графоман и приходишь сюда размещать свою графоманию, причем валом, зачем при этом метать понты? никогда этого не понимал. я тебя ебну, один хуй ты не изменишься и снова приволокешься на ресурс со своей авоськой гениальных стихов, как ты всегда и делал, при всей своей ненависти к ресурсу гг . но может уже чуть другим, более рассудительным. жертва амбиций ахуенный ник к данному моменту. там в приемнике твой стих. мне он нахуй не вперся его читать и принимать. ты будешь выебываться, а я твои высеры читать? нахуй. кто-нибудь, более сердобольный, примет, может быть. Скука смертная воцарит на ресурсе если все перестанут залупаться и выебываться. Хотя конечно лучше делать это не зло и остроумно. развели тут демократию, суки это мартовская предъява литкульту. http://litcult.ru/lyrics/18904 мдаа... а может простудился и гриб у нево Редиска ты, Мирослав, хорошего человека обидел. Он расстроился, и естественно, к ногтю всех. Пойми, он же бох, дубина ты стоеросовая. Иванович, и всё-же, ты, как обычно, останавливаешься на полуправде - говоришь, но недоговариваешь. Во-первых, слово бох пишется с заглавной литеры. Давай научу, сначала Б, затем о, а потом уже х. Во-вторых. Обрати своё рассеянное внимание на его непринуждённое умение пользоваться гуглом, это ли не талант? Так что он ещё и культуртрегер, носитель истинного понимания. И в-третьих. Сколько любви Учителя чувствуется в речи, заметь. Ведь борьба с ненавистью, разъедающей духовное начало в человеке задача не из лёгких. А потому присовокупи, не побоюсь сказать так, ещё и понтифика, к остальным характеристикам. Так вот. фаефика пристегни лучше. фанфика Еше свежачок Когда умирает день,
Тогда умирает ночь Когда что-то делать - лень Не в силах ты превозмочь Когда умирает сентябрь Тогда умирает март И жизненные снаряды Тебе превозносят фарт А фарт, это баба, старушка Которой ты до пизды Возьми ка и выпей литрушку И с горем себя помяни Когда умирает сентябрь Тогда умирает ночь Когда кто-то делает день Уже мама делает борщ Когда умирает день Тогда его нужно прожить Но чтобы прожить до утра Наверное х... Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке?
Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха — кругом мусора?...
Я спросил у чата GPT
В сторону какую мне идти. Он мне варианты предложил… Сам ползи давай туда, дебил. Нейросетью рыбу я ловил. Целый день на это положил. Рыбы не дают себя отжарить. Жадные расчётливые твари. Сделал я ещё один заход.... ПИСЬМО ОНЕГИНА К ТАТЬЯНЕ
Я вас любил… Любил, о боже! Но время то скрыл жуткий мрак. Я коротаю дни в Камбодже, Тут снег не выпросишь никак. Женился я на местной бабе, С ней гнездышко у моря свил, И ездить часто на «саабе» Люблю на пляж Сиануквиль....
Улыбаться без вопросов Людям видимо грешно. На тебя посмотрят косо Объяснить пора давно. -Говори пока не поздно Как до радости тайком Дошагал среди серьёзных Ты весёлым чудаком? Если всем поодиночке Расширять в улыбке рот, То легко дойдёт до точки Неулыбчивый народ.... |


