Команданте Зорге

Чти начало
http://litprom.ru/thread68791.html


Она ответила: Однако,
такая,знаете ли, жизнь,
я уезжаю, друг, в Монако...
И у него обвисла кисть.
Пропала творческая дерзость,
а с ней увял желаный дар,
затосковал он не по детски,
пошёл бродить по городам....

Жил рыцарь в царстве беззаботно,
и с философской простой
любил заняться велоспортом,
и лошадиною ездой.

Когда же он закончил курсы
по кройке платьев и шитью,
проснулась в нём любовь к искусству,
ну, и к богемному житью.

Взял кисти в руки и мольберт он,
слюной пусть давится зоил,
(да, кстати, звался он Альбертом
об этом я не говорил)....

Уходя уходи не любя,
ни событий природную прелесть,
ни того, что диктует строка,
намечая движения к цели,
ни сюжетов, в которых темно,
ни развязок, что свет обещают.

Корабли, от причала отчалив,
возвращаются только на дно.
Потому оставайся стоять,
пусть ничто не тревожит твой якорь,
ни русалочьи песни наяд,
ни сиянья рассветного яркость....

Здесь застывшая осень, дыханье её гробовое,
листья шорох несут, словно дань, на стекло лобовое,
небо буро глядит на ряды тополей в перелесках,
на усталой природы готовые к отдыху чресла.

Пережить бы себя, чтобы мир стал мне неузнаваем,
чтобы я не глядел за оконную раму зевая,
познавая действительность как компиляцию снов, и,
чтобы звёзды мерцали во тьме мне мелодией новой....

Человек, созревающий в чреве - гниющий плод,

он родился с незнанием знанья, что он умрёт,

приведёт, уведёт и покажет всё тот же гид;

авансцена, репризы, сюжеты, друзья, враги.



Бесконечное время – наброшенная петля,

капитан подземелья взывает – ещё угля....

Я осматривал лица, пытаясь понять,
к химерическим снам, что влечёт их -
лихорадочны взгляды, в объятиях сна,
и движения их безотчётны.
Летаргический морок, путь нервных шагов,
леденящие лиры надежды,
тянет рыбарь нещадный, день в день, месяц в год
свой улов - будет в неводах тесно....

Стрекот кузнечиков - чистый язык покоя,
В коконе времени жизнь продолжает ход,
Осознаёшь это - если травою колет
Спину земля, остальное, почти, не в счёт.

Будто извне зажигают на время спичку,
Чтоб осветить непроглядную тьму внутри,
Ты научился уже различать, почти что,
Но забываешь, что внешнее догорит....

Бывает, что мир погружается в каменную зевоту,
неуловимые тени, а в зеркале движется кто-то,
как будто бы в муках рождения зеркало рожу корчит,
и всё застывает вокруг, и тебя отражать не хочет.

Ухмылкой скользящей по небу луна, в такие минуты
мир манипулируем тайною, но отходя ко сну, ты
чтоб не огорчаться, от непостижимости этой тайны,
рифмуешь банальные истины, тщетно до ста считая....

Каплет на пальцы, стекая по пальцам, жир,
пахнет в столовке субъекта прожитым сном -
это ему уже больше не принадлежит.
Подпись (печать бытия) : это съедено.
Даже, не важно, а было ли, и потом
всё повторится, исчезнуть чтоб....

На солнце смотрел из окна, вспоминаю, сквозило,
Внизу был асфальт с мерзким запахом жжённой резины,
Мир падал наверх, только силы ему не хватало,
Скуля безнадёжно, вползал он под флаг одеяла.

Здесь чёрная оторопь нежно хватает за плечи,
Здесь взгляды прохожих, порой, близнецами похожи
Здесь два варианта событий: на чёт, или нечет,
Здесь кожа одна обрастает такою же кожей....