|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Что ни говори
Что ни говориАвтор: Команданте Зорге
[ принято к публикации 10:12 13-03-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1409]пахнет в столовке субъекта прожитым сном - это ему уже больше не принадлежит. Подпись (печать бытия) : это съедено. Даже, не важно, а было ли, и потом всё повторится, исчезнуть чтоб. Вообще, судорга жизни смешна, неуместен торг - непринадлежность - забытая суть вещей. Глянешь на солнышко – облик вселенной рыж, ярок, сусален, хранит чистоты объём. Но человечества неугомонный прыщ, рядышком вскочит, и заголосит: моё… Так что, чем дальше – уродливей жизни "скан", сколько к нему завитушек не пририсуй… Принадлежит человеку, как тень, тоска, все остальные потуги его – абсурд. Можно, не спорю, соплей пожевать ещё, пару-другую катренов добавить в ритм, только они ничего не добавят в счёт сказанного до нас. Что ни говори. Теги:  4 
Комментарии
ну.. если первую лепёшку выбросить, то стих нормальный. а жыр этот, пиздец какойто. руки штоли макал в него.. и лил с одной на другую? и вобще, очень кривой куплет получился.. за нижние - плюс Всё время боялся попасть ногами в жир.. Жирный стишок Ну афтор, чо, подстраховался последним куплетцем смарю. А стих неплох воопщим то За рыжую вселенную плюс затыцаю. последнее четверостишие толковое. до судорги захотелось вставить другую рифму к пририсуй. сами понимаете какую. + Визборг бы взвизгнул от этого солнечного стиха. Литфак у кого то за плечами есть? Еше свежачок
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
Несутся по небу как светлые грёзы
Весёлые тучи в рассветной дали. Настырные очень явились морозы Никак они мимо пройти не могли. Сполна наслажденье на нас привалило Со снегом в объёме сравниться пора. В чём больше зарыться получится мило Решаешь на улицу выйдя с утра.... |
Жру. Сру.
Ужасаюсь несовершенству мира.
Слово читаю - "ипостась".
Стихи ру,
Полночь, полбанки, лира, (с)
Которые тут временные, слазь. (с)
Конгломерат, ассорти, остатки
Чего-то полезного, дежа вю,
Опять холода, туман, осадки,
Кота покормить. И кота кормлю.
Сканирую сопли, слюни, слезы,
Катрены добавить или нет,
Какую тут рифму? Ну да, мимозы,
И заебенить еще минет.
Важно-не-важно, рыгаю сыто,
Солнце на жопе осветит прыщ,
Щас запощу все и шито-крыто,
Ну а окончу словом хлыщ.