D.S.

Вспоминаю, как в возрасте лет шести я несусь по лестнице в родную квартиру. Весь зареванный, глаза застилают слезы: ничего не вижу перед собой. Входные двери тогда на ключ никто не закрывал, толкаю их руками и залетаю домой. Мама что-то готовит на кухне....

Иногда она подолгу молчит, а порой рассказывает мне какие-то женские, абсолютно бессмысленные истории. А я улыбаюсь, и рисую ее в потрепанном блокноте простым карандашом.

Это мой блокнот и мой набросок, поэтому я рисую так, как хочу: в моем мире ее волосы становятся в три раза длиннее и размашистыми ветвями тянутся во все углы листочка....

- Мне уже двадцать! Семь! Лет! – отчетливо выделяя каждое слово, Ира ясно давала понять, что она в очередной раз начинает безумно важный для нее разговор, который чаще всего напоминал мне виртуальный боксерский поединок.

- Так, - я мысленно разминал шею и разогревал руки, слишком большую фору на старте давать ей не хотелось....