длбб Клочки по закоулочкам

Ничего, ничего не осталось,
Только эти февральские дни,
Только слабого снега подталость
Колокольчиком вдруг прозвенит,

Только солнце, как счастье, обманно
И блестящие капельки слов,
Лета зной и лесные поляны,
И обиды, и смерть, и любовь....

Я умирал, наверное, сто раз,
И потому, должно быть, не исчезну.
Цепляясь пальцами за рифмы фраз,
Вишу над адовой ужасной бездной.

Всю ночь держась за звенья крепких строк,
Я жду, пока ни грянет утро кочет.
И грохотанья похоронных дрог
Был новогодний громче колокольчик....

Вдох – это начало молитвы.
До Бога нет силы расти.
Кровавые реки разлиты.
За это, Господь, нас прости!

Любви лишь осталось немного,
А больше уже – ни черта.
Уверовать хочется в Бога,
Но… вместо него – пустота.

Архив в облаках интернета,
Становится туч тяжелей....

Светят искрами стразы -
Дни декабрьских недель.
Охватила зараза
Всю планету людей.

Кто с Христом, кто без бога...
Но в вираж, в поворот,
Вот чуть-чуть, вот немного -
И планета войдёт.

Снеговик лепят дети.
Пусть немного размяк....

Переливаясь перлами, сверкающими стразами,
Лауреаты премии и Нобеля, и Канн,
Стихи летят осколками разрушенного разума
И падают кометами в словесный океан.

Из чёрного безмолвия надежды звонким зуммером
Над пенными верхушками гор синих и веков,
Спасителем от гибели, жестокого безумия
К тебе стремится сказочный и милосердный бог....

Я- целая Вселенная.
Во мне сложилось всё:
Чайковский я и Леннон я,
Куинджи и Басё.

Я глупый только с виду.
Я вовсе не простой.
Во мне звучит Свиридов,
Трясёт брадой Толстой.

Во мне - тусовки леди,
Самцов и рыжих курв;...

Три месяца те, что под рубрикой "лето",
Готовят меня, как говяжью котлету.
Чадят и разбрызгивают солнца масло.
Покроюсь я коркою. Это мне ясно.

Стремлюсь я на пляж у реки иль у моря,
Хотя от жары меня это не скроет.
Я трачу на путь к ним немалые "бабки",
Яйцо прихватив, бутерброды и плавки....

Три месяца те, что под рубрикой "лето", Готовят меня, как говяжью котлету. Чадят и разбрызгивают солнца масло. Покроюсь я коркою. Это мне ясно. Стремлюсь я на пляж у реки иль у моря, Хотя от жары меня это не скроет. Я трачу на путь к ним немалые "бабки", Яйцо прихватив, бутерброды и плавки. Я пью и ныряю. Мне этого мало. Жара. Да скорее бы лето пропало! Ах, если б тепло забирали мы сами, Хранили бы впрок его - долго, частями. Любовь - это страсть. Нету в ней пониманья. Её сохранять лучше в воспоминан...

Три месяца те, что под рубрикой "лето",
Готовят меня, как говяжью котлету.
Чадят и разбрызгивают солнца масло.
Покроюсь я коркою. Это мне ясно.

Стремлюсь я на пляж у реки иль у моря,
Хотя от жары меня это не скроет.
Я трачу на путь к ним немалые "бабки",
Яйцо прихватив, бутерброды и плавки.

Я пью и ныряю. Мне этого мало.
Жара. Да скорее бы лето пропало!
Ах, если б тепло забирали мы сами,
Хранили бы впрок его - долго, частями.

Любовь - это страсть. Нету в ней пониман...

Помню с юности счастливой Через много лет Яблок Белого Налива Свежий вкус и цвет. Сон в еловых мягких лапах. Первые стихи. У реки костёр. И запах Золотой ухи. Шелуха коры берёзок. Под корою - боль. Капли сока, словно слёзы, Пили мы с тобой. Август. За грибами - вскоре. В ближний лес иди! Счастье здесь. А дальше горе Будет впереди. Красных листьев вспыхнут пятна. Станет мир желтеть... Старость так невероятна, Нереальна смерть! Осени играют краски. Ночи все длинней. Ветви яблонь, словно в сказке, Тянутся...