|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Попытка молитвыПопытка молитвыАвтор: длбб Клочки по закоулочкам
[ принято к публикации 11:11 16-01-2020 | Лев Рыжков | Просмотров: 1041]До Бога нет силы расти. Кровавые реки разлиты. За это, Господь, нас прости! Любви лишь осталось немного, А больше уже – ни черта. Уверовать хочется в Бога, Но… вместо него – пустота. Архив в облаках интернета, Становится туч тяжелей. Господь (путь тебя даже нету), Ты душу мою пожалей! Соль жизни возьму в троеперстье, Посыплю себе на чело. А голубь летит с новой вестью, Что всё в этой жизни прошло. И люди придумали сказки О вере, спасенье, страстях, И женские нежные ласки, Чтоб жить, забывая свой страх. … И утром январским и белым Я выйду под ветер норд-вест, И правой рукой неумело Творить пред собой буду крест. Теги:  -3 
Комментарии
#0 11:11 16-01-2020Лев Рыжков
Тоскливенько. Кайся, сцуко! Как бы автор чувства-то раскрыл, но чувства придуманные. Кажется автору не более 22-23-х. Но в целом ничо так, на троечку. От меня плюс + Творить крест, по моему разумению, - бездельничать. Творите дела! Юношеский максимализм. Короче «буря в стакане». Напыщенно-выспренное пустое. Когда отключат интернет, то время, как веревка тянется. Возьму планшет, пойду рыдать, его соля, и Богу кланяться. Пусть и попытка, но точно не пытка. Для читателя. ) Потому + крестяццо колы кажется надоть обескуражиццо? Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
