Последние комменты юзера Напополам

Напополам: Sic transit gloria mundi, хуле.

Напополам: хорошо, особенно про ствол; о)) погода, да, дрянь. дождь зимой. или весной, хз

что характерно, когда выходил из дома, всё было более-менее и не сказать, чтоб как-то особенно предвещало. В итоге насквозь промокшие джинсы, толстовка, кожаная куртка (хотя ей вообще не грех - овер 20 лет назад она попала мне в руки уже́ в состоянии "с убитого финского лётчика", а ни годы, ни я её не жалели) и, блять, рюкзак.

с праздничком!

Напополам: #1 ага, прям элегия и пастораль, ёпта ;о)

Напополам: Это же ужас, блять, и пиздец - бабе пишет о бабе. Меня вот очень волнует моё недалёкое пенсионное будущее. Незавидное, судя по всему.

Напополам: блять, у меня даже пальцы свело на ноге от нежности и тщеты существования; о)))

это что за явление народу? Дракоша намбер ту

Напополам: сама мысль хороша, да выполнено херово. Мериться с Стерто приборами - дело довольно бесперспективное и где-то даже бьющее по самолюбию.


Горе от ума – не про тебя.
Стерто, не истрись-ка ты до дыр.
У тебя дерьмо всё – от ума,
То есть в голове твоей сортир.

Это я к чему? Поймёт братва.
Хочешь воздух Франции – не трожь
души и стихи. И в них дерьма
на хребет себе не наскребешь.

Напополам: Двенадцать бъёт! А Йенса нет… как нет.
И я уже в пижаме виски пью.
Ты, говорят, был неплохой поэт,
Но происходит в жизни дежа-вю.
Не выходи из комнаты, чувак.
Ты помнишь, Бродский завещал, ой вэй?!!
Оружие купи и пей коньяк;
И не пиши стихи, коль не еврей.

Напополам: припёрся с озорным рылом писатель Шнобель, поводил им в разные стороны с независимым видом, а потом с хитрым ленинским прищуром продемонстрировал ТАКОЙ, блять, сотонинский стиш, что я тут же сдох от зависти и тоски; )))

Напополам: Спосибо, Иннокентий, за этот прекрасный цветок. Я сохраню его в гербарии своего синего уебанского сердца ;о)

Напополам: #1 ты ж панимаишш ;о)

Напополам: + схохотнул от сравнения с матерью-Родиной

Представление об Онании - дрищеват, предпочитает белоснежные рубашки, плавен в движениях, носит на морде дровося́чью бороду из дичайше модного барбершопа и извергает из себя клубы дыма хорошего табаку. На ухоженной лапке - с гордостью носит… кольцо (типа, “дефки, атвалите - не видите: принцесса занят!”). И вишенка на торте - вонюч (сам, опять же, ни нюхал, но девахи плачутся прям слезьми). Ну, типа, дикий мущщина совсем, да.

Но это, собственно, так - первое впечатление только.Так, на полшишечки. Может, и наговариваю на приличного человека. Может, и не дровосек он вовсе.

Напополам: обидеть художника может каждый.
хотя Стерто известное было, но в данном случае - душевно. от меня +

Напополам: у тебя, смотрю, уасылый, болдинская весна ;о))
распизделись тут о том, как упоительны в России вечера.
+

Напополам: хуле - по Хуану и сомбреро, как говорится

Напополам: Какое низкое коварство!.. Тьфу, блять ...

Напополам: комменты не читал - лень.
за стих +

это какрас тот редчайший случай, когда мой глаз не истекает кровью, а, наоборот, радуется

Напополам: жизнь в эпоху перемен - хуйъ-пиздаъ-джигурдаъ. Никто ничего не знает, никто не за что не отвечает (коллективная ответственность, ага).
И единственный у кого звучит музыка в сердце по этим вот переменам - несчастный единственный вечно живой Цой.

Напополам: #15 хэмингуэй хуйни не скажет ;о)

Напополам: злой ты, Васек
но на себя-то мне точно самому некролог писать придётся - довериться вообще некому. А, как известно, хочешь, чтобы было сделано хорошо - сделай сам (из меня поэтому никогда Успешного Менеджера не выйдет: я же знаю, что только я один всё, что моей работы касается, охуенно могу сделать, "а все вокруг пидарасы, пидарасы, пидарасы"©, которых надо бесконечно пинать, учить и проверять, а оно мне надо?.. Так и подохну холопом, но зато среди всего идеально сделанного. Сам-сам-сам :о))))). Да и руку, блять, набил уже. Это я про некрологи, еслечо ;о)

Напополам: Как приходит понимание, что старость - вот она? Нет, не когда вместо вкусной и полезной водочки покупаешь кефирчик (со мной, кстати, отродясь такого не было, не сглазить бы). Или не когда не в силах воскреснуть с похмела и двинуть к станку (было пару раз, да, но после тако́го, что любой другой сдох бы ещё накануне, вот пра́вда). И не когда понимаешь, что в клубе одни сплошные ахуевшие малолетки и ни одного знакомого бармена. Нет. Осознание старости приходит вероломно, как фашисты: без предупреждения.

Это когда ты сидишь с сигареткой с ранья в субботу (да, блять, в сортире - “я сижу на унитазе и читаю роллинг-стоун”©) и лениво почитываешь новости. Или вот такие стишки пишешь - графоманишь потихому, Васек. Встряхнись, старый хер, наконец. Весна ж.