|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - День поэзииДень поэзииАвтор: Разбрасыватель камней ®
[ принято к публикации 02:55 22-03-2019 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1234]Но обязан же кто-то сказать, Как скучают по прозе поэты, Как слезою туманят глаза, По сермяжной тоскуя, посконной Прозе жизни, живой и простой, Как стоят возле рамы оконной, Поминутно кидая по сто Граммов в топку жеманницы Музы, Тонкой бляди с лицом упыря. Рифмы туго проходят сквозь шлюзы, И ручьями проносятся зря.. Напитать эту землю словами, Укрощёнными строфами - фарс. Небеса наблюдают за нами, И плюют откровенно на нас. Что поэт в этом мире? Загадка. Потому и задумчив порой, И мечтает о прозе украдкой, Стервы - Лиры печальный герой. День поэзии. Пасмурно, грустно.. Прост до скупости праздничный стол: Стопка водки, краюха, капуста И патроном заряженный ствол. Теги:  22 
Комментарии
спасибо #2 гы, да Иртеньев - мощщЪ Это ещё вспомнил: Микела́нджело попадает в рай - Здрасти! - Забор покрасьте! Ну, почти оптимистично. Нет ни песен, ни гимнов про это, Но обязан же кто-то сказать, Как скучают по прозе поэты, Как слезою туманят глаза, (с) Как поэты болеют с похмелья как ползут по-утрам в магазин чтоб добыть вдохновения зелье (вотка, виски, вино, кокаин) #5 ого, уже и кокс в магазинах продают? Совсем охуели. Жека, прекращай нюхать муку ггг ну тогда так (вотка, виски, коньяк "Кокаин") Коньяк "Каин" - звучит (вотка, виски, винишко "Рубин") хорошо, особенно про ствол; о)) погода, да, дрянь. дождь зимой. или весной, хз что характерно, когда выходил из дома, всё было более-менее и не сказать, чтоб как-то особенно предвещало. В итоге насквозь промокшие джинсы, толстовка, кожаная куртка (хотя ей вообще не грех - овер 20 лет назад она попала мне в руки уже́ в состоянии "с убитого финского лётчика", а ни годы, ни я её не жалели) и, блять, рюкзак. с праздничком! Все поэты – шуты или каста - Прячут нежную душу свою. Ведь носы обыватели часто В эти нежные души суют. Всё им нужно казаться грубее, Вдруг ударит о стол кулаком, Иль такое назло заебенит, Иль прикинется вдруг дураком. И забыть чтобы жлобские лица, Дел людских откровенную гнусь, Так и тянет поэта напиться, Или травки покрепче курнуть. Иль забросив размеры и рифмы, Возбудившись от женской красы, Он срывает с липучек их лифы И изящного кроя трусы. Но внезапно потом среди ночи, Как утихнет их бой половой, Зарифмует он то, что захочет, Что носил много суток с собой. хорошо, Васёк лифы на липучках? как же я отстал.. в памяти лишь крючки и петли Спасибо всем за отзывы охуенно + Васёк тоже + Разорались поэты. А я бухаю. Во славу вам. у васи нежная душа да и на вид, не так уж глуп он и если б нос -- суют залупу кишки и сердце тормоша не-не в поезию погружацца не надо! Можно подхватить душевный трипак... Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
с прошедшим тебя, Александр Анатольич