|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Жывой 
ЖывойАвтор: Татарин
[ принято к публикации 10:23 31-05-2006 | Бывалый | Просмотров: 480]Пока дышу – ЖИВУ Борюсь с собою и с другими всеми В бреду. Сны вижу наяву Мечусь ..потею…не щитаю время Голодный Жрать хочу как волк Но гдеже толк Не кормят падлы Герой народный был Теперь смешали с грязью Сказали не вылазить Да собственно и нету сил Мечусь ….потею….не щитаю время И пахну уж как бомж Немытый Горем я убитый А ведь кагдато был я сытый Лощённый….при деньгах и чистый …но всё сгорело в миг всё не вернуть вот на ноги я встану снова в путь ….а щас лишь вспоминаю маму и сницца мне отец-старик… такая драма такой вот грустный стихх Теги:  1 
Комментарии
#0 12:24 31-05-2006Татарин
это типа ответ Удафкома на визит Белкина Татарин, этот камент тебя обессмертил! пиши, родной! наш ответ Чемберлену! бгагагагага гыгы, заебись. тотарен, и тут ты???!!!... быгыгыгы...пешы исчо... Бля. ты и тут? Это шопесдец просто. Пиши тут. Еше свежачок
Город подвешенных к небу, кричащих птиц,
растопырив пальцы латинской V, говорит: "Оne love". Город пьяных праведников и блудниц. Город, постоянно клянчущий на стаф. Город с бритвенной пенкой тумана на щеке. Город спелёнутых строительной сеткой истуканов....
Вы все между ложкой и ложью, А мы все между волком и вошью.
А. Башлачев. «Некому березу заломати» ....даже если безделье и не мать всех пороков, все равно она приходиться им очень близкой родственницей.. она разлагающе влияет на бездельничающего.... Приятный и лёгкий.
Как дуновение ветерка. Летней грозой из фиолетовой тучи пущенного через луга. Аромат твоей флейты, Отче… Прости. Упустил, - свирели. Пуще прежнего веет. Согрев даже метили. Внемлем… в нём ли земли и звёзды не в нём ли песни и танцы его пульсацией движимы протуберанцы им ли навеяны сказки не им ли узоры сплетены в одночасье ль в кротовьей норе иль мухомора споре счастья Море… Видомо ведою ведаешь веще, отрывая носы намыл...
Амикошонствующий август,
знай себе, давит лыбу, наблюдая, как люди в штатском изымают остатки июля. От жары плавится воздух, мир зыбок, время крошится грушевыми дольками в кастрюлю. Не прыгнуть выше окрашенной в неизвестность калитки до невечерня дня, когда, цепляясь за прохладу, идёшь по высыхающему следу улитки, давишь стопами ягоды винограда.... Может это за злость мою, за то, что на отца руку поднять хотел, он и умер от болезни внезапной?!
А теперь вот всю жизнь черноту под сердцем ношу. В зеркало гляну- его черты. Хочется зеркало расколоть и осколками лицо себе все располосовать. Характер тоже несносный.... |
