|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Сон
СонАвтор: Гришаня
[ принято к публикации 16:29 13-06-2006 | Бывалый | Просмотров: 1095]Мы с тобою далекой весной. И с тех пор пахнет он не цветами – Пахнет свежей помятой травой. И сочатся березовым соком Из залепленной грязью коры Наши споры с тобой о высоком, Наши ссоры и наши миры. И проносятся белым пухом Одуванчиков и тополей Те слова, что шептали на ухо Мы друг другу о вере в людей. И кружатся листвой пожелтевшей, Незатейливы, прямы, чисты, Над графином, слегка запотевшим, Наши помыслы, планы, мечты. И седою вздымается вьюгой, Непростительно лжива на вид, Неизбежная замкнутость круга И летит в пустоту, и летит… Недвижим лишь покой над погостом, Где воронья так внятна речь. Расставаться всегда будет просто, Даже после бесценных встреч. Этот сон сотворили сами Мы с тобою далекой весной. И с тех пор где-то под небесами Он витает нелепый, земной. Теги:  -2 
Комментарии
#0 16:36 13-06-2006Слава КПСС
Лирика нах. Автор может жестче. сон прошел, проснулись на диване ты снова некрасивая с утра.... но все же я тебе присунул между граней что ты руками предо мною развела... предполагаю такое окончание... ай-ай, это что ж такое-то? Вы таки просто меня вынуждаете!! Этот сон сотварили мы сами И канабис весь был молодой И теперь завсегда мы с деньгами И нехило так пахнем травой. Еше свежачок Цвела сирень.
Плескались бегемоты. Дымился бергамотом крепкий чай. Вдыхалась с дымом некая печаль с оттенками притушенной дремоты. Плелись павлины в дивный хоровод. Пересекались с ёлками лианы. В любовных корчах бились павианы.... Лет тридцать назад хотел я попасть в Грецию. Там, в древних развалинах жили древние боги, а у теплого моря счастливые люди пили вино и водили свои замысловатые хороводы. Мне нравилось у греков всë. Их история, культура, женщины. Даже их дурацкие фамилии....
Переулок был солнцем перчён,
тротуаром шли дурочка с дурачком - молча и улыбались блаженно - час назад он спросил: Поженимся? а она, пряча счастливые глаза, ответила: Ну, так нельзя… я должна тебя немного помучать, помнишь, как Моника Белуччи… Да, она ваще такая…Но ты лучше - спохватился, и она прогнала со лба тучи.... Бывает — сильно ждёшь того, кто очень нужен,
Под ужин что-то пьёшь, и думаешь о том, Куда уходит дождь по тёплым летним лужам, В котором из миров окажется потом? А он идёт себе, стучит по ржавым крышам, Буль-булькает, шуршит просторною поло́... Глава 28
Стук ключей по решетке – бессменный ритм неволи. Михаил сидел на краю железной койки в камере пересыльной тюрьмы, глядя на трещину в стене, похожую на карту чужой страны. Три месяца в СИЗО. Три недели в этом транзитном аду. Время потеряло форму, превратившись в череду допросов, конвоев и ледяного безразличия серых стен.... |
