Сон

Автор: Гришаня Этот сон сотворили сами
Мы с тобою далекой весной.
И с тех пор пахнет он не цветами –
Пахнет свежей помятой травой.

И сочатся березовым соком
Из залепленной грязью коры
Наши споры с тобой о высоком,
Наши ссоры и наши миры.

И проносятся белым пухом
Одуванчиков и тополей
Те слова, что шептали на ухо
Мы друг другу о вере в людей.

И кружатся листвой пожелтевшей,
Незатейливы, прямы, чисты,
Над графином, слегка запотевшим,
Наши помыслы, планы, мечты.

И седою вздымается вьюгой,
Непростительно лжива на вид,
Неизбежная замкнутость круга
И летит в пустоту, и летит…

Недвижим лишь покой над погостом,
Где воронья так внятна речь.
Расставаться всегда будет просто,
Даже после бесценных встреч.

Этот сон сотворили сами
Мы с тобою далекой весной.
И с тех пор где-то под небесами
Он витает нелепый, земной.