|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Восседают в джипах бояре ...
Восседают в джипах бояре ...Автор: Twiztid_Goo
[ принято к публикации 18:26 29-09-2006 | Бывалый | Просмотров: 1256]Восседают в джипах бояре, крутят "гайки" на пальцах. Глушат коктейли в барах, в уши пихая вальсы. А ноги-то всё в штиблетах, покрытых зеркалом лака. Копытами стучат по паркету, и морды у всех цвета мака от добрых заморских вин. В блокаде осклабившихся витрин в затылок кидают взгляд. Мерзкие жирные крысы. О, если бы был автомат... Занесите в расстрельный список. Конструкции дёргают тросы, в подвалах идут допросы. На плантациях у них крепостные, и в мануфактурах рабы. В чревах домов застыли лифтов цинковые гробы. Бояре позируют в шляпах, распускают нечистые лапы. Мерзкие жирные крысы. Огласите расстрельный список. Теги:  0 
Комментарии
#0 21:11 29-09-2006Лев Рыжков
Мсключи из лексикона слово "мерзость" и все от него производные. И так понятна твоя эмоция. Лишний раз подчеркивать ни хуя не надо. brutal scream Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
