|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Game Over
Game OverАвтор: С.С.Г.
[ принято к публикации 21:21 04-12-2006 | Бывалый | Просмотров: 1098]Без «прав», без опыта и пьяный. И похуй! Я ж не пальцем деланный! А ну-ка в сторону, бараны! Включаю «первую». Газку! Поехали. Вспотел, зажмурился. Так, где я? В канаве… ссаный, битый… блииииин… Видать, я круто отдыхать умею. Давай «вторую»! Ну давай, быстрее же! Не понял… Гроб, венки… Я помер?? Дурацкая игра. Хочу назад уже! Но строгая машина говорит: Game over. Теги:  2 
Комментарии
#0 22:42 04-12-2006флюг
Семен, слазий с лисапеда! ой Хоспади... Андрюшко белочка никак? вещето ничотоаг, фтаройе четверостишье только не вписывается в общуйу концепцию если когда-нить с тобой поеду, обязательно не забуду памперс надеть Идея клевая, мне понравилось. клевая идея. хули там "пеши ишо, олкоголек" (с) Голем Семен, развить бы надо было темку. Нормалек. да куда развивать-то... раз-два и пездетс, приехали... по большому-то счёту а мне понравилось... Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
