|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - 8 марта в деревне (лирическое) 
8 марта в деревне (лирическое)Автор: архангел Гавриил
[ принято к публикации 13:13 24-01-2007 | Raider | Просмотров: 701]Женский праздник наступил, ты же женщина. Платье пестрое надень, руки выскобли, Из загашника на стол водки выстави. Сало в миску покроши, окаянная, Что ты бродишь по избе, словно пьяная, Пошустрее надо жить и ворочаться, Мужики ко мне пришли, выпить хочется. Не испачкай у плиты платье новое, Ах, какая ты, жена, бестолковая, Ну и что, что за столом место занято, Брось ты глупые свои притязания. Сядь там в угол, на диван, жри из тазика. Выпьем, что ли, мужики, ради праздника. За здоровье наших баб. Пьем до донышка. Улыбнись же ты гостям, моя женушка. Как-то жисть вокруг идет преждевременно, Бабы, еп их в душу мать, все беременны, Не рождаются средь них Стеньки Разины, Наливайте мужики, с женским праздником! Теги:  1 
Комментарии
#0 14:03 24-01-2007Йобaный Папугай
чота като рановато ищо... улыбнуло. надо взять на вооружение Феминистки небось спонсировали креативину... А так вполне сисясто. 7 баллов из 10. Если б еще матершины подбавил, вообще было бы отлично. Чёто грустно за таких баб стало. Ой ты гой еси, добрый молодец, Или хуй соси, красна девица (с) Правильный стих. Гыгг Во...бля...туд чусдвуидца народный паэд... Еше свежачок
Слушай, сынок,
Такое тут дело., Маму твою, мне ебать надоело. Сроком серебряным связаны руки, Словно на сайте отключены куки. Словно вчера: все конфеты и розы, Ноне, раз в год, однотипные позы. Вечер одно: Нашатырь и зеленка, В дверце «фреш бош» гемморойные свечи.... Споткнувшись на ступеньке сентября,
Задумалось о чем-то «бабье лето». Касанья злобного бродяги-ветра Оно сегодня опасалось зря. Ещё лежит в старинном сундуке, Подобно снегу, выглаженный саван. И в ожиданье похоронной славы Готовься в путь неблизкий налегке.... С годами стало проще выживать. Дефолта нет, долгов и адюльтера. И можно пивом плесень запивать, в отсцутствии Дорблю и Камамбера… …И ждать, что к Пасхе Ангелов пришлют. Я угощу – пока есть пойло в штофе. А там, глядишь, припомнят и снесут каким-нибудь статистом на Голгофу.... Я не мог нести гроб. На нервной почве защемило спину так, что было не возможно дышать. Каждое движение через боль. А слезы текли не от осознания ее смерти, не от скорби, а от боли в спине.
Это были похороны единственного близкого мне человека- бабушки.... Стены давят.Со всех четырех сторон. И потолок прибит на века. Не просочиться. Бежать надо из этого дома, бежать. А еще лучше сжечь всё. И себя за одно. Стать в зале, он самый большой. Облить себя бензином и поджечь. Всё сгорит. И воспоминания и внешняя оболочка....
|
