|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Немая тоска
Немая тоскаАвтор: Гришаня
[ принято к публикации 20:50 06-02-2007 | Бывалый | Просмотров: 1313]Поземкой пылит, играется. Седая Москва сутулится, На палочку опирается. В объятиях мглы, над крышами Витает луна желточная. Поет труба водосточная, Едва ее песня слышима. Столбы с фонарями погружены В сугробы, тусклят свечением В пространстве, скорченном, суженном, Пропитанном истечением. Дворы холодны, безжизненны, Утончены пустынностью. Прогнившие сдув былинности, Гуляют ветра капризные. Под аркою грязно-выцветшей Февраль от болезней прячется. Прохожие, нами бывшие, Теперь, как и мы, незрячие, Мелькают во тьме испуганно, Скрываясь в поблекших зданиях. И что-то из сердца угнано, И до сих пор не найдено. Размыта слезами злость. С лица Немая тоска испаряется. Москва престарелая горбится И странно так улыбается… Теги:  -4 
Комментарии
Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
моего нелюбимого города
просят подать копеечку
сами хихикуют в бороды.
Я опираюсь на палочку
мысленно счет веду до пяти
и ударяю наотмашь, крича:
- прости меня Господи!
Не слыл никогда расистом
не был занудой и вором
но заебали на улицах
мрази ржущие в бороды