|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Голубка белая
Голубка белаяАвтор: Самсамыч Голубка, белая голубка,В тревожной ранней вышине Лети скорее прочь, голубка глупая, Тебе не место на войне. Маши крылом, лети мечтою светлою В ту жизнь, что завтра, может, будет не моей, Судьбу мою, мечту мою заветную, Неси, неси туда скорей. Взмахнёшь крылом, мелькнёшь под солнцем росчерком, Мой ангел в чистой синеве, Оставит пуля тонким прочерком Седую прядь на голове. И жизнь моя, тобой заговорённая, Пройдёт огонь и дым пороховой, Поймёт тогда сестричка батальонная, Какой я парень боевой. И наградят меня геройским орденом, И именной подарят пистолет, И прочитают у меня на родине Статью с портретом из газет. …Глубка, белая голубка, Ты возвращайся, милая назад. Взмахни крылом своим, как белою рукою, Закрой мне мёртвые глаза… Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 13:59 07-02-2007Слава КПСС
Белкин, ты? ыыыыыыыы фтарой день жжот ацке ыыыыы маши крылом- калека однорукая штоле? и молодая не узнает какой у парня был.. песдец? Нас извлекут из голубятни Поставят на руки каркас И дарагая не узнает...Ведь один раз не ...считаецца! раз- не ахтунг! угу. статью с портретом из газет, т.е. сделанным из газет?. И портрет тоже прочитают? Экий, право, реприманд неожтданный ЁПРСТ ага! Понимаешь, портрет сделан выпукло- барельефом, из газет: папье-маше! А читать они будут разбросанные по контуру профиля героя остатки слогов! И складывать в слова. И сочинять стихи в "За жизнь". (круговорот бреда в природе) Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |

