|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Лабиринт ощущений
Лабиринт ощущенийАвтор: Заобаб
[ принято к публикации 11:35 08-02-2007 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1366]Где кривя ухмылкой рот, На меня глядит, берсерково, С сигаретою урод. Отраженьем отражения В застекленное ничто, Смотрит кто-то, но уже не я – Я и сам не знаю, кто. В застеколье стенки – ящиком, Корешки каких-то книг. Не они ли настоящие? И не я ли здесь – двойник? Может этот мир – утопия, Отражение, фантом? Горький дым глотает копия Отражающимся ртом… Теги:  -2 
Комментарии
#0 12:53 08-02-2007Юля Лукьянова
первое четверостишье улыбнуло а мне понравилось. мысль есть - про то, кто настоящий. кстате, известный, но прикольный фокус: встать между двумя зеркалами - и увидеть бесконечность Заобаб "по умолчанию". чота утро сбадуна придставилос. И это было у Ходасевича, только лучше. Я, я, я, что за дикое слово? Неужели вон тот - это я? Разве мама любила такого, Жето-серого, полуседого И всезнающего, как змея. Продолжение стиха найди и поучись, как надо писать. А мне панравелос... оч.. Еше свежачок
- Мальчики и девочки, негодяи и мерзавки, болтики и гаечки! – голосил в микрофон со сцены вертлявый набриолиненый хлыщ. – Впервые перед большой аудиторией. Сейчас. У вас на глазах. Тот, кто завтра проснётся звездой, кумиром, секс-символом, и чьё имя будет знать даже ваша восьмидесятилетняя бабушка....
Темный переулок был загажен
желтыми плевками фонарей женщина в кричащем макияже юркнула в парадную скорей. А в короткой юбке ночью страшно - на проспекте Славы и одной - смыть бы к черту этот макияж, но побыстрей хотелось ей домой....
Борис вернулся. Эдакий экспат,
Чужой среди своих в родной стране он, Покрыл бронёй свой новенький Х5, Как в Матрицу опять вернулся Нео. А мне он за обедом как-то раз Сказал с оскалом загнанного зверя: «Все врут, воруют... Кто во что горазд....
Я поездом Москва - Санкт-Петербург
Приехал к деду. Жил он на Тучкова. Когда-то хулиганист, как Панург, Он был известен остротою слова, И не совсем утратил прежний блеск, А был к моменту моего рассказа За семьдесят. Ссутулился, облез.... |
