|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ***
***Автор: Matrimoniale
[ принято к публикации 00:57 14-03-2007 | Cфинкс | Просмотров: 1048]в сверкающий роскошный бал а я оборванный и квёлый в сугробе у шоссе стоял и рокот мощного мотора вдали смеясь как будто стих и я в снегу царапал снова корявый стих о том что вот наступит лето неровен час пошутит бес и в бэху врежется конкретно мой шестисотый мерседес Теги:  2 
Комментарии
Ты пронеслась на бэхе новой, Обдав меня волной дерьма. И я стою, и мне хреново, И недоволен я весьма. Сейчас достану сигарету И вытру грязь со лба платком. И познакомлю, сука, к лету С своим асфальтовым катком ... да нормально Теперь уже настало лето Подсохла на дорогах грязь Но денег как и прежде нету Куплю себе я ржавый ВАЗ Я разгоню его с пригорка Что возле дома твоего И разъебёт моя шестёрка Твоё крутое Бээмво. (Твоё седьмое беемво) ты пронеслась на бэхе новой в сверкающий роскошный бал а я оборванный и квёлый в сугробе у шоссе стоял. И кто-то камень положил В мою протянутую руку.... Mon cher, ебал я эту суку, Я БТР себе купил.. Превед, полуночники! ржал с каментов привет,полуночница Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
мошонку щекочет
хоть и хуета, конечно