|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - * * *
* * *Автор: М.Ж.
[ принято к публикации 07:46 03-04-2007 | Raider | Просмотров: 1028]Напечатай меня еще раз в этом странном журнале, Напиши обо мне, что отыщет дорогу талант. Проходя сквозь меня по неведомой диагонали, Эти строки замрут на свету электрических ламп. Ничего-то в ней нет, в зарыдавшей от скорби Психее, И какая там скорбь, если нет для печали угла В той обширной душе ,что когда-то была посвежее, Помоложе, бодрей и, должно быть, богаче была. Напиши пару фраз о моём неудавшемся жесте, О моей неудавшейся паре ритмических па, О свободе писать… Но свобода танцует на месте, И, порою, лишь там, где танцует на месте толпа. Уходящая вглубь, оживает под кожным покровом Вся венозная сеть, и сетчатка не чувствует свет. Все, что было во мне, все, что будет, останется… Словом, Напечатай меня Так, как будто меня уже нет. Теги:  -1 
Комментарии
Что есть М. Б.? Может Быть? Молодые Боги? Менять Базис? Литература не умерт никогда. Хау! рубрика не та, стих не тот. М.Б. или может быть или Михаил Булгаков...а еще: Мудак Больной Мразь Беспантовая Молочница-Бабушка М.Ж. перепутал свой ник в М.Б. Мой Брат Менструальные Боли да много чо придумать можно. Главное, стих - фуфло. ГВ М.Ж. что-то в этом есть. пожалуй, да. пожалуй, многословно, но хорошо. Как же много в последней строфе этих самых "свистящих-щипящих"... И тревожно душе, как в морозный осенний рассвет. Ломкий хрусткий кленовый листок, как письмо, опускается в ящик. Послевкусие - хрупкая горечь... Спасибо, поэт. Хороший грустный стих. Мелодичный - читается нараспев. Спасибо за комменты. Рад, что многим понравилось. Еше свежачок Белым-бело. Не видно ни фига.
Ушёл в себя. Из внутренней берлоги Смотрю, как распоясались снега, Пишу пустым надеждам эпилоги. Смакую горечь сладостной мечты, Гадаю на кофейно-чайной гуще Под буги внеземной феличиты Под возгласы метели всемогущей....
Отмщение Вспоминая то утро, я всегда начинаю с росы. Она накрыла шпалеру спелых пионов у нашего крыльца, накинув на них блеклый покров, пригасивший чудные соцветия. Но стоило солнцу коснуться этого мутного покрывала – и роса вспыхнула поддельными брильянтами....
Шел 1998 год. Та самая смутная, нервная пора, когда из кошельков людей вытравливались лишние нули. Слово, деноминация не сходило с газетных полос и телеэкранов, висело везде, в очередях у банков и в прокуренных трактирах. Тысяча старых рублей за один новый, твердый, «отяжелевший» рубль.... Кружись под ветра попурри,
Кленовый лист на ветхой крыше! /Бог с Духом вышли покурить В парадный грёз, пролётом ниже. Две точки в нервной темноте Меняют яркость состояний: — Послушай, сын, а где отец? — Неуловим. Непостоянен.../ Сожги в последнем танце сна Воспоминания о лете, Вспорхни направо, где весна Кромсает вены в туалете....
Только остывши, жирна и рыхла,
Первого Бога Земля родила. Там, где, поверхность пробив напролом, Встанут Тибетские горы потом, – Там он стоял средь камней и следов – Оттисков многих коленей и лбов. Свет от востока отбрасывал тьму.... |
Прочтите стих скорей диагонально,
С какого пожелаете угла
И вывод прозвучит, как не банально,
Такой - ЛИТЕРАТУРА умерла!