|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - возрастное
возрастноеАвтор: Розка
[ принято к публикации 01:49 26-05-2007 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1520]мне под ноги легли и стали тенью. Я думала, ко мне приходит опыт, а оказалось, что уходит время. Я мастер болтовни пустопорожней. Я прячусь за метафорой красивой. Я думала, что стала осторожней, а оказалось – стала я трусливой. Мне легче искренность принять за глупость. И недеяние приятней дела. Я думала, вот так приходит мудрость. А оказалось – просто постарела. Теги:  15 
Комментарии
Здорово! Так красиво, грустно.. Респект! Розе-старушке чуть больше, чем тридцать... Надо же, блять, охуеть!!!Удавиться!!! Годы-хуёды, какие-то тропы... Хватит уже!!! Выберайся из ЖОПЫ!!! **************************************** Что-то загундосились все сегодня...Удивительно... МЕМЕНТОМОРЕ, БЛИАДЬ!!!ХВАТИТ НЫТЬ!!! Саня и Готычъ решыли. А йа дажэ и нибуду, звиняй Розка. А ты, этсамое, в дипрэссийу то нифпадай, можэт оно исчо и наладиццо фсё. грустно, да. некоторые строчки цепляют так Я явно головою пизданулась: утихли страсти, и прошла ебливость. Я думала: вот так приходит мудрость, а оказалось - это просто климакс. Роза помирает...Я такой Добрый, что пером не описать: Подойду и пну её ногой... Реаниматолог, сукаблять!!! Роза, зачот. пестня где? ) Штоп не флудить в каментах, пришлось перенести на http://www.litprom.ru/thread.phtml?fpage=0&rootID=688790 * О спой мне, пьяный монах на прощанье Рясой сваею укрой... Хорошо, но налицо влияние Бабочек Изюбра. Каверисты - респект! Горди, вот мы с Розкой до тебя доберемся... кешастик я так, безотносительно автора... музыкой навеяло, ничего личного. а вообще.. где и когда стрелка? вы со своими пацанами, я со своими горди: для начала в откровениях а на самом деле, отличные стихи - очень честные, без всякого бабского кокетства. бп. Никак не выйти из загруза, Никак не разомкнуть глаза. Я думал - посетила Муза, А оказалось - что Шиза ... горди, вот так-то оно лучше. Я вернулась перечитать, хороший стих. Саша и горди отожгли. Стих искренний, хороший. кешастик, ты што? ни рифмы, ни ритма, ни смысла - ничего от Изюбря! --------------------------------------------- Сашинька и все-все-все! люблюнимагу! (с) Розка: Я думала, ко мне приходит опыт, а оказалось, что уходит время. Изюбрь: "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. . Розка: И недеяние приятней дела. Изюбрь: Сонное недеянье… Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. . Розка: Годы, словно тропы, мне под ноги легли и стали тенью. Изюбрь: Два последних абзаца. безусловно, это вечная тема, параллелей можно найти множество. А стих твой мне очень понравился. Кста, я не верю, что "Бабочек" могла написать 20-летняя девочка. 12:31 26-05-2007 я не воткнула: ты чё, решила, что я это со страху, что ли? хуй ты угадала! 13:48 26-05-2007 ну спасибо *кешастик, ты што? ни рифмы, ни ритма, ни смысла - ничего от Изюбря!* аминь. при всём уважении к обоим (обеим) авторам. Вы думали вас тронуть невозможно, И до пизды вам ахи мои, охи? Послушайте меня, козлы и лохи Я мастер болтовни пустопорожней. кешастик, я верю. бывают гениальные дети. Розка, я тож верю, но это надо было пережить, чтобы так написать. Я читали ее другие стихи - они значительно слабее. блюз блюз - это когда хорошему человеку плохо блюз отражает сожаление или разочарование завершения какого-либо доброго или счастливого периода переживания человеческой души. А у плохого человека вряд ли есть искренние душевные переживания. Хотя если предположить ,что раскаявшийся убийца детей вдруг напишет блюз, где будет очень презирать себя за прошлое,то это скорее получеццо реп. Кароче это нюанцы, а пра блюз я всё сказал. не грусти Розка мне правда нравится то что вы здесь написали. хорошо!(с) Была такая хандра. Отпустит. зиндан Всё равно хорошо! неибически хороший стиш! атлично скоро за сорок тебе будет, писать разучишсяи начнешь мычать. Еше свежачок
да, я уйду, конечно же уйду
и раздражать вас более не буду я заберу с собою маету и пепельниц невымытую груду. Я выпаду из стенки кирпичом под музыку бессмертного Пинк Флойда и тут никто, конечно, не причем, это закон…забыл какой…какой-то.... В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... У папы Демида была новенькая «Волга».
Чёрная, как заварка, с плёнкой на сиденьях, которую не снимали. Салон пах клеёнкой и хромом, как в морге. В багажнике — верёвка, топор, трос, лом, две бутылки «Кока-Колы» и свёрнутая газета «Аргументы и факты» за 2003 год.... В наше время такой хуйни не было. Это я точно помню. Потому что до семи лет алкоголя не пробовал. А потом провал. Сколько сейчас лет, точно не скажу, потому что записывать давно перестал, соседи путаются в показаниях, из живых родственников остался только кактус Валера, такой же небритый как и я.... |
мне под ноги легли и стали тенью.
Стихи мои рождают мизантропов,
Все говорят - страдаю хуетенью.
Я мастер болтовни пустопорожней.
Я прячусь за метафорой красивой.
И с каждым разом чувства всё тревожней,
Когда я засылаю креативы.
Мне легче искренность принять за глупость.
И недеяние приятней дела.
Опять, мне кажется, нарвусь на грубость,
А я Цветаевой так стать хотела.