Фестиваль

Автор: godsayit На улице обычное лето. Такое как всегда. Ты тупо сидишь дома, с самого утра рано проснулся и ничего не делаешь. Просто выходные и все спят, а ты взял и проснулся. И вот тупо сидишь и смотришь в телевизор. Поел, сходил в душ. Все, делать больше нечего. И тут ты вспоминаешь какую-то цветастую рекламу. Ты ее еще запомнил потому, что она такая хреновая, что ты подумал: какой же придурок сделал ее? А что ж там было? Да, точно – фестиваль пива!

И вот ты одеваешься и едешь. Не то чтобы вот прям на фестиваль этот, а просто чтобы куда ни будь съездить. Едешь в метро. Весь потный как мудак. Пожалел даже, что поехал. Вонища как в хлеву. Неужели они все не моются? Напротив, справа на сидении сидит телка, вот кто наверно точно моется три раза в день. Засмотрелся. И видишь уже как ты ее прижал, приобнял за талию, юбку задрал… Короче, завелся.

- Кхе-кхе…

Глаза поднял. Стоит бабка, да и не бабка вовсе – тетка. В руках, сумки по виду килограмм двадцать каждая. Ну какая первая мысль возникает? Нахуя она так нагрузилась, если ей стоять тяжело? Вторая – куда она прется, старая? Третья – с хуя ли я буду ей место уступать? Но все равно встаешь, потому что так положено. Встал, пока место себе искал телка вышла. Расстроенный едешь дальше, а так ведь все хорошо начиналось…

Приехал. Толпа народу, все идут на фестиваль. Топаешь вместе с ними и думаешь: кто все эти люди? Чего они приперлись на это говняный фестиваль. Нет, ты то понятно зачем приехал. Если кто спросит, ответишь: да нет, что ты! Я на такие тусы не хожу! Так, чего-то дома сидел, тупил… Но так что бы специально… Не, что ты, что я лох что ли?

Вокруг весело, но как то натужно. Те кто веселят вроде как на работе, причем не очень любимой, да и жара… Люди тоже такие напряженные, непростые. Того и гляди начнут пиздить друг друга. Протискиваешься через толпу, подходишь к первой попавшейся палатке, покупаешь пива. Странно было бы если бы на фестивали пива ты пил газировку, поэтому покупаешь пиво в пластиковом стаканчике и идешь дальше. Находишь сидячие места под навесом, садишься на скамейку.

А перед тобой, ну не совсем перед тобой, а метрах в пятистах, сцена и там поют. То есть ты не уверен, что они поют, а не открывают рот под фанеру и все такое. Но думать об этом сейчас совсем не хочется и ты просто тупо сидишь и пьешь пиво. Молча. Вокруг все болтают друг с дружкой, смеются, а ты один сидишь и молчишь. Пиво, кстати сказать, невкусное. Обычное русское пиво. И ты не допиваешь, встаешь и уходишь.

Идешь, смотришь на людей, подходишь к другой палатке покупаешь пиво с нерусским названием. Идешь к другому тенту, там тоже сцена, тоже типа поют. Но пиво опять невкусное, не то чтобы еще более невкусное чем то, что было до него, не то чтобы менее, а просто такое же. Обычное русское пиво. Хоть и с нерусским названием. Продолжаешь тупо сидеть, покупаешь колбаску с картошкой фри. Третий пластиковый стакан идет лучше. Начинаешь замечать телок, но какие то они все страшные.

Звонит телефон. Поднимаешь трубку. Начали просыпаться друзья, спрашивают: че, как, какие замуты? Встаешь и идешь в сторону метро. Переступаешь через мусор, забиваешься где ни будь в центре, в кафе. Тут видишь знакомое лицо и отводишь взгляд, типа задумался и идешь, такой, не при делах. Убираешь телефон в карман, думаешь: как хорошо, что я не один из них! Как же все-таки это хорошо!