|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Комар
КомарАвтор: Piter Ragnarson
[ принято к публикации 11:13 09-10-2007 | Х | Просмотров: 1291]Глазами, осушая фонари. На пару кухню холодильник делит, Ворча об опошлении любви. Седые хлопья, пережитки дыма, Обильным снегом в зарослях бычков. Сегодня мне опять охота сына, До жути... до... ну, нету таких слов. Умолк мой кореш. Тихо, словно вата, Лишь так, слегка, над ухом дребезжит. Ни капли Фрейда, хватит мне и мата, А наш почтенный немец пусть поспит. Комар зажат меж жерновов ладоней, От осознанья силы - липкий страх. Убить? Живёт пусть? А вот тут бы вспомнить Избитое, мол всё в твоих руках... Звенишь?!. Звени. Мне больше нету дела. Залейся хоть малиновым на спас. А между тем, обняв подушки тело, Зевая, наш Меркуцио угас. Железнодорожный 23.09.06 2.40 Теги:  -2 
Комментарии
первые две строки - мегазачот. всё остальное - фтопку. имхо. 2usus без остального первых двух бы не было...) Еше свежачок Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.
Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка.... За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая.... |
..."Пьяный стиль"